Размер шрифта
-
+
Алтай. XXI век. Поэзия - стр. 25
За то, что не явился поглазеть.
Война идёт. О ней давно б забыли,
Когда б не дорожали потроха.
Я прочитал намедни два стиха,
Ждал критики, но все на них забили…
Шестого дня влюбился поутру.
Блистал пред ней умом, глаза мозолил…
Гадалка мне сказала, что умру.
Жена зашила дырку на камзоле.
Святая кротость, бедная моя,
Тебе со мной час от часу не легче.
Я б изменился так, чтоб я – не я,
Но от себя живых, увы, не лечат.
Одна лишь смерть… Но только не весной,
Когда бурлит шампанское сирени
И ангел мой в юдоли неземной,
Закрыв глаза, играет на свирели.
Пусть я умру в каком-то ноябре,
Помянутый насмешками и бранью —
Как будто я весенней гулкой ранью
Не пролетал на пушечном ядре…
Натешатся, ославят за глаза,
Для сплетен не отыскивая повод.
И только ты… Ты будешь знать и помнить.
Но ничего не сможешь рассказать.
«Как сошёл на землю, разом всё позабыл…»
Как сошёл на землю, разом всё позабыл.
Стал подрядчик в порту, а болтают – был моряком…
У его Ассоли в глазах звёздная пыль.
У портовых шлюх на сосцах – ром с молоком.
У него в подвздошье с утра длинная боль,
И зимою белая даль из его окна.
И потёртую жёлтую карту его Ассоль
Достает вечерами, сжигая свечу одна.
Он морочит девицам голову, их отцов
Обдирает ночами в покер, впадая в раж…
У червовых дам на губах порт не обсох,
Но у их королей в головах – лишь звонкая блажь.
Он секстаном колет орехи, а свой журнал
Судовой превратил в оружие против мух.
И когда не зол, величает Ассоль – Жена!
И Ассоль, улыбаясь, ему отвечает – Муж…
Он живёт свою жизнь, будто выиграл ночью две.
И чего ж его ждать – ведь не Нельсон, не Ушаков…
Но рассвет не наступит, покуда не скрипнет дверь.
И Ассоль не уснёт, не услышав его шагов.
«У ангела огни на…»
У ангела огни на
изношенных крылах
У ангела ангина,
и он не при делах.
Карниз полночной крыши,
цемент да кирпичи…
Сидит, со свистом дышит.
Молчит.
Иные верят Ванге,
другие – никому.
А мне мой честный ангел
молчит в ночную тьму
О всех прогнозах свыше —
чего не миновать.
И не нужны на крыше
слова.
Главой увяз во мраке,
стопой колышет мрак…
К чему слова и враки —
понятно всё и так…
Из мрака мы взрастали,
чтоб вновь в него врасти…
Что между – лишь детали
пути.
Мы ангелу сродни, за
одним, пожалуй, «но»…
Мы все шагнём с карниза,
когда нам суждено.
Стряхнём ненужной пылью
багаж минувших лет…
Но у него есть крылья
и свет.
Ода вымыслу
О вымысел… Обманчиво тонка,
В любой тени таится паутина.
Вот в кружевах надменная рука
Плывёт, как шах под сенью палантина.
Но страшно прерывается строка
Сонета – хищной кляксой паука.
Пока интригой тешится толпа
Страница 25