Звезды в моих руках - стр. 27

– Перестань. Этот парень не последний в мире, – отмахиваюсь от нее. – И вообще, я устала. Пойдем по домам.

– Я на тебя сержусь. – Роза отпускает мою руку. – Иди, а я лучше вернусь и помогу Кристине. Чего она там одна будет со всем разбираться?

– А где ее родители?

– В командировке. Что, думаешь, она такую тусовку закатила? Никто же не думал, что болваны-гости подорвут микроволновку.

– Пойдем вместе.

– Не, ты иди отдыхай. И подумай над своим поведением. Хватит быть птенчиком, отрасти уже оперение и лети! – Помахав на прощание, Роза уходит.

Провожаю ее взглядом. Похоже, браслет с драконом удачи бесполезен. Пожар везением не назовешь.

Возвращаюсь, когда стрелки часов приближаются к одиннадцати. Еще чуть-чуть, и нарушила бы домашний комендантский час. Бабушка уехала. Она никогда у нас не ночует. Говорит, что в квартире скапливается много вредной энергии. Раздеваюсь, разуваюсь и прохожу в ванную. Умываюсь и прошмыгиваю на кухню. Включаю свет и вздрагиваю от неожиданности.

Папа сидит на стуле и смотрит в окно. Взгляд пристальный, брови чуть нахмурены, руки лежат на коленях.

– Где была? – грубо спрашивает он.

– Ходила на праздник к подруге. – Прохожу к чайнику и жму на кнопку.

От торта с шоколадом, минералки и пива аппетит только разыгрался.

– Ты поздно. А еще от тебя пахнет. – Папа замолкает и принюхивается, пока я открываю дверь холодильника. – Это что, алкоголь?

Ой!..

В нашей семье запрещено пить. Особенно строго это касается меня, ведь мой «организм еще молод и ему нужно расти. Не стоит превращать его в свалку токсичных отходов». Так говорит моя мама, когда я пытаюсь намекнуть на вино или шампанское по праздникам.

– Что пила? – допытывается папа. Промолчать нельзя, соврать – тоже. Придется говорить правду, а это может быть пострашнее смерти.

Наливаю горячий чай. Ставлю кружку на стол и поворачиваюсь к отцу. Есть еще один способ избежать прямого ответа, но ему он точно не понравится.

– Где мама? – Решаю сменить тему.

Папа отворачивается и пожимает плечами. Ему все еще неприятно говорить о ней, как и маме – о нем. Я болтаюсь между ними, как канат, и с каждой ссорой меня тянут то в одну сторону, то в другую.

Беру кружку. Замираю в проходе, поворачиваюсь полубоком. Отец все так же сидит, рассматривая стену. Интересно, на сколько вопросов она ему уже ответила? Хочется сделать шаг к отношениям, которые когда-то были между нами с папой, но меня сдерживает невидимое препятствие. Сентиментальностью боль не вылечить. Разворачиваюсь и ухожу в свою комнату.

Оставлю папу с его мыслями. Может, сейчас это лучшее, что я могу для него сделать.