Звёздная пара. Путь через вечность - стр. 22

Елена вернулась с работы как обычно – поздно. Хотела сразу лечь спать. Но в комнате Арины горел ночник, и она заглянула к дочери на огонёк. Арина спала, а на столе лежала открытая тетрадка. Ну так и есть, опять писала допоздна свои истории. Елена подошла к столу, чтобы погасить лампу. Взгляд мимолётно упал на последние строчки в тетради: «Так я познакомилась с папой».

 «Ох, ну и фантазёрка», – озабоченно вздохнула Елена и выключила свет.

 Зашла к себе, разделась, легла, но сон не шёл. Сочинения дочери мать слегка настораживали. Елена понимала – трудный возраст. У Арины он начался поздно, в шестнадцать. В детстве-то вообще была идеальной девочкой – никаких проблем.

А с другой стороны, может, и правда в этой писанине – её призвание…

Арина взялась за свои записки сразу после того памятного выздоровления в канун Нового года, когда ей исполнилось шесть. И с тех пор настрочила уже немало тетрадок. Сказки, истории… А недавно даже завела свой писательский блог «Звёздные истории». Хотя по детской привычке всё равно писала сначала ручкой на бумаге.

 Писания дочери Елена до сих пор всерьёз не воспринимала. Ей бы хотелось, чтобы дочь получила надёжную профессию. Экономиста-финансиста, к примеру, как у неё самой. Или хотя бы интернет-маркетолога. Это в ногу со временем. Да и зарабатывать неплохо позволит. Но вдруг… Может, у ребёнка и правда писательский дар? Надо посоветоваться с кем-то. А вот с кем… Что же делать? Она посмотрела на часы. Встала, подошла к стеллажу. Нашла старую телефонную книжку. Долго искала номер. Нашла. Набрала.

– Алик? Узнал? Ну здравствуй, это я…

Ратмир и Ариана уселись на белокаменную тёсаную скамейку близ родника.

Зеленоглазая красавица залюбовалась бурным потоком. Вода неслась среди белых плоских скал, струями лились небольшие водопады, закручивались малые и глубокие воронки. Текучая энергия стихии завораживала. И казалось, несла с собою – всё дальше, в глубины грядущего. Стихия, стихи…

В волне любви, сбегая от тоски,

Из тех миров, где только свет и нужен,

Приходят потихонечку стихи,

Чтоб излечить измученные души.

Они летят, летят издалека,

Они спасают, будят и итожат,

Услышишь их, и не заснёшь, пока

Мурашками бегут – мороз по коже.

Мелодия скользит вдоль этих строк —

Она ведь так же, как и строчки, вечна.

Она останется, когда наступит срок,

И по строкам проступит в бесконечность…

И вижу я сквозь строчки те глаза,

Которые забыть уже не в силах,

И начинают строки ускользать

И растворяться… Так и мы, мой милый!

Но в вечность открывается окно,