Зомби – вот мое оружие - стр. 20

Хидео отказался от меча.

А это дурной знак.

Дед знаками показывает, чтобы я валил наверх. Дескать, сам разберусь, не путайся под ногами. Меч, кстати, у старика в ножнах за спиной.

Возразить я не успеваю.

Старик молча открывает дверь, применяет хитрую магическую технику и просто… исчезает. Вот же хрень собачья. Я слышу выстрелы, вопли, чью-то ругань. Свист меча, рассекающего воздух. Падение тела. Грохот пустого ведра. Еще один выстрел. Нецензурная брань. Тишина. Звуки ударов, фиолетовая вспышка, выстрел.

Голоса.

– Вот же ублюдок!

– Проверь дом.

Чувствую прилив адреналина.

Дед вступил в бой с превосходящими силами противника. И, похоже, проиграл. Я понимаю, что со мной сейчас произойдет, если ничего не предпринять.

В дверном проеме нарисовался неопределенного возраста тип с клочковатой бородой. Пятнистые штаны, серая рубашка с закатанными рукавами.

– Стой, где стоишь, – говорит мужик.

Уверенно говорит.

Меня он не боится.

Наверное, причина в том, что я мелкий дрищ без оружия. А мой оппонент – крепкий бычара с арбалетом в руках. Терять мне, откровенно говоря, нечего.

– Убей его! – приказываю мертвецу.

Тем самым металлическим голосом.

И обнаруживаю, что сил на такие приказы уходит гораздо больше, чем на примитивные «повернись» или «стой на месте».

Секунду противник ухмыляется – он не ожидает подвоха.

А затем в игру вступает мертвец.

Я забыл сказать, что зомби стоял в углу аккурат за хозяином арбалета. Мертвяку оставалось сделать шаг и вцепиться в горло незваному гостю. Простой алгоритм.

Вошедший дернулся, нажал на спусковую скобу и начал истошно орать.

Арбалетный болт просвистел в нескольких метрах от меня и с треском впился в бревенчатую стену.

Крик перешел в бульканье – из сонной артерии брызнула кровь. К горлу вновь подступила тошнота, но я сдержался. Не каждый день наблюдаешь, как непонятного хмыря жрут заживо.

– Серега! – раздается с улицы.

Так, расслабляться рано.

– Оставь его.

Мертвец подчиняется.

– В угол.

Каждый приказ вытягивает из меня пси-энергию. Снижается концентрация, в ногах появляется слабость. Думаю, так себя чувствуют алкаши, решившие сдать кровь на станции переливания во имя очередной порции бухла.

В дверь со свистом влетают стрелы. Первая врубается в полено, вторая пробивает плечо ходячему. Тому по барабану – он не получал приказа атаковать. Зомби себя так не ведут. Поэтому в проем задвинулся еще один типчик с мачете.

– Убей, – скомандовал я.

Второй мародер показался мне малолеткой – всего на год-два старше меня. Чувак отвлекся на странный голос и потерял драгоценные секунды. Мертвец укусил пацанчика за плечо.