Золушка за тридцать - стр. 13

Следующее утро наступило в обед, и встречала я его сильно помятой.

– Воскресенье – день тяжелый, – посетовала, увидев себя в зеркале и быстро опустив взгляд. Волосы, вздыбившиеся от осознания того, что понедельник неумолимо приближается, пригладила рукой, мазнула по зубам щеткой и, зевнув, пошла варить кофе.

Звонок в дверь застал нас с туркой, наполненной ароматным напитком, на полпути к чашке. Назойливо повторившись раз пять. Пришлось тащиться к двери и уточнять, кого там принесло. Предчувствие не обмануло: ломилась ко мне родная мать. Вся негодуя от моего исчезновения, она скинула сапоги, шубу и отняла чашку с бодрящим напитком, резко ополовинив ее, только после этого слегка смягчившись.

– Послал же бог дочь! – обобщила родительница все ругательства вкупе, продолжая бессовестно поглощать кофе, но уже маленькими глотками, растягивая удовольствие. – Ты не понимаешь, что я волнуюсь?

Я смиренно вздохнула, промычала неопределенное “м-м-м” и залила кипятком чайный пакетик. Пока размешивала добавленный в чашку сахар, мама рассказывала, как не могла мне дозвониться, как едва не заработала мигрень на ровном месте и чуть с ума не сошла от любопытства!

– Так кто он? – завершила родительница монолог.

Я вскинула брови, повела плечами, демонстрируя полное тугодумие и нежелание идти на контакт.

– Брось! Я ведь видела фото в Инстаграм, – глаза мамы заблестели от предвкушения. – Он что, здесь?

Я закашлялась, отставила в сторону чай и пошла к холодильнику: искать, чем бы заесть недовольство.

– Нет? – не сдавалась родительница без боя. – А почему тогда ты трубку не брала?

– Потому что спала, – ответила, вынимая колбаску и сыр. – Бутерброд?

– Со вчерашнего дня спала? – мама покачала головой, схватилась за левую грудь. – Нет, мне этого никогда не понять. Я тебя выносила, родила, вложила в тебя все, что могла, а ты относишься просто наплевательски. Неужели так сложно позвонить раз в день?

– Мы до этого фото неделю не созванивались и ничего, – ответила, все больше раздражаясь. – И нет, мам, с тем мужчиной у нас ничего не было. И не будет.

– Почему?

– Потому что он – мой шеф.

– Ха! Ты как будто вчера родилась. Пересмотри старый добрый фильм, “Служебный роман” называется, – парировала матушка.

– У него невеста есть.

– Невеста – это не жена.

– Она – дочь нашего генерального, а я – секретарша с медицинским образованием, взятая по объявлению.

– Может, ты красивее, – как-то уже менее уверенно буркнула мама.

– Ну, если учесть, что Марина Викторовна младше меня на восемь лет, одевается в самые модные бренды и профессия у нее – хождение по салонам с тренажерными залами, это можно тоже отмести.