Золушка 2020 - стр. 16
- Тебя покормить, наверно, надо? Моя машина не переживет второго обморока за сутки, - сменила тему Мари.
- Не откажусь. Можно даже Макдональдс, - демократично предложил я.
Мари скривила лицо.
- Давай что-нибудь поприличней. Хотя бы крылья из Ростикса или пиццу.
- Без разницы, но мне не очень хочется светиться. Лучше с автообслуживанием.
- Ох, как же тебе тяжело живется, Прекрасный Принц, - покачала она головой, издеваясь. – Так и быть, я тебя лично обслужу.
Я уже хотел отпустить пошлую шутку, но она быстро добавила.
- Кстати, как к тебе лучше обращаться? Андрей или Дрю?
- А как хочешь, так и зови. Мне все равно.
- Ну, тогда я буду звать тебя Майкл.
Нет, она меня убивает. И опять ухмыляется. С лица Мари не сходила самодовольная ухмылка, пока она парковалась у торгового центра.
- Будет особый заказ? – уточнила заноза, заглушив мотор. - Советую подумать, иначе придется тебе жениться, Майкл.
- Кофе и ремень, - буркнул я, понимая, что мне не светит первенство в этом обмене любезностями.
- Ремень? – она стянула очки, уставилась на меня.
- Думаю, что к вечеру мое терпение иссякнет и придется тебя отшлепать.
Я забрал у нее очки, натянул себе на нос.
Мари вылезла из машины, бормоча об очередных моих эротических фантазиях. Я снял кепку, растрепал волосы, чтобы они досохли. В машине было тепло, пахло кофейными зернами. Я ткнул пальцем в магнитолу, собираясь скоротать время с музыкой. Тимберлейк затянул «Cry me a river». Для девчонки, которая ненавидит праздники, спасает среди ночи подруг и водит крутую спортивную тачку – это слегка банально.
Как я ошибся.
Джастина сменил... Григ «В пещере горного короля», за ним следовал Билли Талент, Pussycat Dolls, Мэрлин Мэнсон, ирландская мелодия в электронной обработке, а шлифовала весь это сюр «Боже, царя храни». Нормальный такой плейлист.
- Упиваешься? – Мари вторглась в музыкальное пространство с запахом кофе и картошки фри, - Ремня не было, я взяла тебе американо и курицу. Пиццу хотела, но решила, что не дотащу.
Она протянула мне стакан, закинула на заднее сиденье три бумажных пакета.
Я пил кофе. Может, я зациклился на музыке, но ее плейлист меня беспокоил. За окном мелькали пейзажи пригорода. В голове зародилась жуткая догадка. Я ведь совсем ее не знал. Только, что она русская. Легкая паника пробежала мурашками вдоль спины. Бунт – это весело, но песни отца и охраны о безопасности вдруг перестали казаться мне занудным нытьем.
Мой симпатичный шофер никак не выдавал свое безумие. Наоборот, она казалось слишком нормальной, слишком классной, почти сказочной. Я рассмотрел ее руки, которые небрежно придерживали руль. Тонкие красивые пальчики. Ногти короткие, чистые, без покрытия лаком. Такая натуральная, чистая, свежая.