Размер шрифта
-
+
Золотой томик поэзии V - стр. 7
Как перед грозой мир тонет с грузом…
Есть ли где-то грозы в феврале?
Эта грязь прилипнет к окнам,
Мимо проезжающей весны.
Север спит. Как жаль, что не дал Бог нам
В феврале бушующей грозы.
Так бы откричалась во всю душу,
Разлетелась, размахнулась я…
А мой друг меня, кивая, слушал
За оградою монастыря.
Я умыла бы от мела руки
Не под краном – в жестяном котле.
Не было для нас бы большей муки,
Чем не петь с грозою в феврале.
Я хочу, чтоб верный друг мой рядом,
Чтоб я слышала, что он шептал,
И глядел в глаза, и спорил с градом
Надоедливым, что в дверь стучал, стучал…
Мы одни б ту тайну знали,
Что зовёт нас на природе жить.
Мы б смеялись. В городах ли
Жизнь унылая нас собрала тужить?
Жаль, что глупо. Тривиальна повесть:
Где-то в полночь закипает чай;
То ли сердце, то ли плачет совесть
(Страсть капризна, только ей кивай).
Календарь и год. И позапрошлой
Нахожу субботу в феврале…
И скажу себе: не так уж сложно
О грозе мечтать в тепле. В тепле?..
Василий Боровиков
Карабаново, Владимирская обл.
«Осенней ночью на рыбалке…»
Осенней ночью на рыбалке
Смотрел я в тёмный небосвод.
Там самолёт, включив мигалки,
Вершил неспешный свой полёт.
Там тёмным клином гуси плыли,
От злых охотников таясь,
И там такие звёзды были,
Каких не видел отродясь.
Я тишину ночную слушал,
Устав от суматохи дня,
А звёзды ярко и бездушно
Смотрели сверху на меня.
Я слышал вечности дыханье,
И, отражённая рекой,
Вся бесконечность мирозданья
Дарила мне ночной покой…
Но тут затренькал колокольчик,
И спиннинг выгнулся, треща,
А значит, с лирикой покончим,
Пришла пора тащить леща.
Осень. Середина октября. Солнечный день
Уже порою лёд, прозрачный, тонкий,
Зеркалит гладь холодных тихих вод.
И писк синицы, радостный и звонкий,
Летит в бездонный синий небосвод.
Уже поутру инея полоски
В траву ложатся ранней сединой,
Но как на солнце светятся берёзки,
Сквозь золото сияя белизной!
Крик журавлиный в тишине стихает,
Экзотикой он стал теперь, увы…
И ягоды рябины, затухая,
Просвечивают ржавчину листвы.
В садах, наполовину облетевших,
На ветках ещё держатся плоды,
Для воробьёв, на яблоню присевших,
Нет заморочки с выбором еды.
На кустиках зелёных россыпь ягод,
Как вишни, только цветом в первый снег.
Похоже, даже птицы им не рады,
Для красоты сажал их человек.
Съедобность этих ягод неизвестна,
Хоть цветом они схожи с молоком,
Зато их очень даже интересно,
На землю бросив, лопать башмаком.
Возможно, это всё когда-то было
И снова будет, а быть может, нет.
Прими сейчас осенний, странный, милый,
Гармонией проверенный букет.
В неярких красках догорает осень,
И это грустно, что ни говори.
Природа зимнего покоя просит.
Страница 7