Размер шрифта
-
+
Золотой томик поэзии II - стр. 9
И где же признаний волшебные, лёгкие мантры?
А где расставания, встречи и долгие ссоры?
Быть может, всё это на красной, угрюмой планете,
За пологом пыли в какой-то глубокой воронке,
Куда не проникнут ни ливень, ни пламя, ни ветер,
А только лишь свет,
удивительно тусклый и ломкий…
Три раны закрылись, зажили, почти что пропали.
Всё внешне достойно, пожалуй, вполне гармонично.
И только в одной из уютно обставленных спален
Душа, задыхаясь, кричит по ночам истерично.
Ольга Васильева
Бобруйск, Беларусь
Осень-осень, не скучай
Осень-осень, не скучай,
Приходи ко мне на чай!
Поболтаем на досуге,
Как две лучшие подруги.
Ты продрогла? Сбрось листву,
Не стесняйся… Уберу.
Как могу, тебя согрею,
Прогоню твою хандру.
Не печалься, не тужи,
Лучше, осень, расскажи,
Как природу превращаешь
В расписные витражи…
Говоришь, грибов в лесу,
Как веснушек на носу?
Поливала их слезами
По утрам, плетя косу?
Ты печалилась о чём?
Тут заботы ни при чём?
Ну, признайся мне, что где-то
Влюблена немножко в лето.
Вдруг багряной стала… Да?
Не волнуйся, не беда,
Никому твои секреты
Я не выдам никогда.
И поверь мне: так же где-то
По тебе тоскует лето,
И бессонными ночами
Тихо плачет иногда…
Демон
Посвящается одноимённой поэме М. Ю. Лермонтова
Непознанный, как тень в ночной тиши,
Присев на край скалистого обрыва,
Напрасно он стремится обрести
Покой, смирив душевные порывы.
Невольно, зорко вглядываясь в даль,
Он ищет всюду мира и забвенья,
Но дух мятежный вновь зовёт в груди —
И нет ему нигде успокоенья…
Как в первый раз желает он любви,
И любит сам, сгорая, как в последний,
Но выбранная жертва уж в крови,
Хоть колокол звонит уже к обедне…
И вновь пылает алая заря,
И вновь дрожат в сплетеньи грешном руки…
О, Демон!.. Твой смертелен поцелуй.
Но без него – ещё смертельней муки.
Татьяна Васильковская
Луганск
Книжный червь
Он глотает книги, как таблетки,
Запивая очень крепким чаем,
Зная, что красавицы-кокетки
Не танцуют с «книжными червями».
Скажут: «Слишком прост, хотя приятен…»
Но не модой мы одной едины,
Что ему милее и понятней,
Всё, как мхом, покрыто нафталином.
Он упрямо ищет сводки, даты,
Отравляя мозг словарным ядом,
Заполняя дней пустые такты
Глубиной, отсутствующей рядом.
Приоткрыв сокровищницу смыслов,
Между строк мечтает заблудиться.
И отбросив бытовые мысли,
С жадностью вгрызается в страницы.
Мысли
Семь рабочих часов мною прожиты,
И маршрутка трясётся усталая…
Все друзья говорят, очень сложный ты,
Но вот только простых не встречала я.
Все простые в толпе или издали,
Или если совсем незнакомые,
Иль в таблицах по столбикам с числами,
Общих фото с улыбками скромными…
Ну, а если поближе придвинуться
Страница 9