Размер шрифта
-
+
Золотой томик поэзии II - стр. 3
То прячу лицо, ладонями
Глаза закрываю, свет
Глотаю губами чёрными —
И молча схожу на нет.
То вдруг непривычно белая,
Взлетаю – и кокон прочь!
И ягоду звёзд неспелую
Срываю с небес всю ночь.
А утром медно-лиловая
Кровь Солнца смывает след,
И дышит земля – как новая,
Не помня вчерашних бед.
Евгения Анненкова
Тула
«Стремительно взрослеет этот век…»
Стремительно взрослеет этот век
Под гул машин, узоры электричек,
Опять бежит за счастьем человек
В плену своих ошибок и привычек.
Слух заполняет монотонность нот
И простота бессмысленного текста,
Душе необходим бывает поворот,
От суеты спасительное бегство.
Где шепчут истины и тысячи чудес,
Которые бесхитростностью правы,
Легко вернёт гостеприимный лес
Обратно в сердце детские забавы.
Когда в кругу нерв бешено стучит,
Запутает аллея вечную усталость,
А чистый ручеёк дорогу облегчит,
Храня в себе таинственную малость.
Торжественность янтарных куполов
Блестит на солнце, говоря о многом,
Не ритма стук, а звон колоколов
Даётся щедро человеку Богом.
Встаёт для счастья утренний рассвет,
Засеяны добром желтеющие нивы,
И в безвозвратности ушедших лет
Мы только этим будем живы.
Остановись, мгновение…
С восходом день расправил плечи,
Бросая в стороны пыльцу,
Его неугомонность речи
Летела к старому крыльцу.
Душистый ветер, книг читатель,
Касался бережно страниц,
Где время, перемен ваятель,
Текло, не ведая границ.
Жарой лилась повсюду томность,
Лесная даль простор пила,
И наша первая влюблённость
Венок из нежности плела.
Бумажный змей кружил осою
В штрихах живого существа,
Умывшись утренней росою,
Шумела мягкая листва.
Лишь рыба нарушала всплеском
Реки дремотной тишину,
Луч светом медленным, нерезким
Водил узоры по окну.
Душа земли дышала в хлебе,
Заполнив ароматом сад,
Сияние в вечернем небе
Напоминало звездопад.
Растаяв, день исчез отсюда,
Пройдя как шёлк между стволов,
Оставив право верить в чудо
Под чистый звон колоколов.
Сергей Анохин
Шебекино, Белгородская область
«Висеть на ветках…»
Висеть на ветках
яблоки устали,
прозрачной стала
лесополоса,
и, сердце обжигая,
птичьи стаи
крылами прошивают небеса.
В такую пору
вдумчивы закаты,
и травы поредевшие
тихи,
и на холме
приземистом,
покатом
рождаются печальные стихи.
«До самой последней минуты…»
До самой последней минуты,
покуда не скроюсь во мгле,
я буду любить своё утро
на сердцем согретой земле.
Я буду молиться на полдень,
пропахший травой луговой,
и буду до края наполнен
сияньем воды ключевой.
И вечера мягкие крылья
напомнят мне, как вдалеке
на лодке с любимою плыли
по звёздной широкой реке.
А ночь за околицей сонной
над лёгким дымком у костра
вещала о бездне бездонной
устами сверчков до утра.
Страница 3