Размер шрифта

Журнал «Юность» №09/2022 - стр. 2

и даже пол мету в подъезде мирно.

Я мир пряду, как будто волокно.

За нитью – нить: усердно, ювелирно.

Я мир пряду, потом вяжу, как плед.

И укрываюсь им от этих бед.

Укутываюсь им, как в белый кокон.

Живу без снов, живу без слов и окон.

И я не знаю, кем я стану там,

кем назовут меня, когда при свете

я выскользну из мира, как из сети,

к другим, не рукотворным берегам.

4 июня 2022 года

Руины

Я бы стала стареть, как стареет стена Эк-Балама:

сквозь ступени ее прорастают деревья в тени.

Я бы стала стареть – точно так же, как бабушка, мама,

и как сотни до них исчезающих женщин родни.

Я бы стала стареть, затерявшись в тех джунглях – руиной,

чтоб тропу до меня прорубить не нашлось топора.

Я бы стала стареть, покрываясь окраской змеиной,

забывая о том, как на самом я деле стара.

Я бы стала стареть, игуан пригревая на камне,

приютив муравьев под обломком, где ниже трава.

Я бы стала любить свою старость, поскольку она мне

показала бы, что, исчезая, я все же жива.

«Я бы хотела с тобой провести свою старость…»

Я бы хотела с тобой провести свою старость.

Это та самая необходимая малость,

что для меня составляет основу событий.

Я, словно дом, что усвоив закон перекрытий,

стал неустойчив в своем равновесии шатком.

Слишком привязан к спонтанным словам, беспорядкам.

Слишком зависим от снов и касаний постельных.

Я не хочу, чтоб мы встретили старость раздельно.

Где-то есть день, когда гостьей она постучится,

чтоб рассмотреть, как родными становятся лица:

схожесть в улыбке и смехе, морщине межбровной.

Близость любовная, к старости ставшая кровной.

Где-то есть день, где встречаем мы старость у дома,

словно соседку, как будто с ней вечно знакомы,

и предлагаем остаться сегодня на ужин.

Ты и тогда, и сейчас – будешь рядом мне

нужен.

Ты и тогда, и сейчас – мое горе и радость.

Я бы хотела с тобой провести свою старость.

Минуты молчания

На самом же деле главное происходит именно там.

А мы только фоновый шум, только ветер – уста к устам.

Мы о стену горох, вода, что из крана (кап-кап) течет.

Мы часы, что стрекочут, словно не закончился их завод.

На самом же деле здесь должна стоять тишина.

За каждую жизнь, неважно, откуда ушла она.

Минута к минуте молчания – вот она для меня,

основа не наступившего для погибающих дня.

На самом же деле я боюсь не оплакать их всех.

Одной залатать невозможно пустоты земных прорех.

Молчание – суть страдания. Молитва тогда сильней,

когда в онемевшем горе уже не мешают ей.

Проза

Павел Крусанов

Родился в 1961 году в Ленинграде. Окончил географо-биологичесний факультет Ленинградского педагогического института им. А. И. Герцена. В первой половине 80-х – активный участник музыкального андеграунда, член Ленинградского рок-клуба. Работал осветителем в театре, садовником, техником звукозаписи, инженером по рекламе, печатником офсетной печати, редактором в издательствах. Автор восьми романов и нескольких сборников малой прозы. Отдельные произведения переведены на сербский, словацкий, болгарский, немецкий, итальянский, английский и китайский языки. Лауреат премии журнала «Октябрь». Четырежды финалист премии «Национальный бестселлер». Финалист премии «Большая книга». Лауреат премии «Созидающий мир».

Страница 2

На следующую страницу