Жизнь и смерть в ее руках - стр. 3
– В укромное местечко. – Гриб отвернулся лицом, показав Малике аккуратно подстриженный затылок.
– Зачем? – задала она естественный вопрос.
– В любви буду объясняться, – сострил он.
Гриб – это была кличка и фамилия одновременно. За то время, что Маля не видела его, он отъелся до бычьих размеров. Гриб – законченное дерьмо, которое тюрьма уже не исправит, разве только могила, однако он обожает прикидываться культурным.
Остановились у лесопарка, там их ждала еще одна машина, но оттуда никто не вышел. Водитель включил свет в салоне, Гриб развернулся к Малике:
– Дело есть, Монтана.
– У тебя? – желчно спросила она. – Ко мне? У нас с тобой общих дел быть не может.
– Допустим, у тебя и не может, – осклабился он. – А у меня есть.
– Короче, – обозлилась она.
– Это другой разговор. Завалить надо одного…
– Я этим больше не занимаюсь.
– Займешься, никуда не денешься, – заверил Гриб. – Я предвидел такой базар. Твой дырявый муженек у нас. Сестричка тоже.
– Что?! – потеряла самообладание Маля.
– Да не пыли, – скривился он. – С ними будет порядок, вернем тебе их в сохранности, когда дело сделаешь. Считай, что они у нас как в камере хранения.
Рядом раздалось дегенеративное ржание, она покосилась на длинного и трясущегося в приступе хохота недотепу, потом снова приковала взгляд к рыжей роже Гриба. Молчала.
– Не веришь, да? – ухмыльнулся он, набирая номер на мобиле. – Дайте муженька. Держи, Монтана.
Она схватила телефон, поднесла к уху:
– Это я, Малика…
– Малек? – послышался голос мужа, который, судя по интонации, нервничал. – Не волнуйся, с нами все нормально. Мы не дома, Малика…
– Знаю. Постарайся не волноваться, все будет хорошо, слышишь? Я верну вас домой, верь мне, Кеша.
– Ну, хватит. – Гриб грубо вырвал трубку. – А то я зарыдаю горючими слезами, честное слово. Убедилась, что я не блефую?
– Ты… – сквозь стиснутые зубы прошипела Маля. – Если с ними что-нибудь… я из тебя решето сделаю.
– Ух, Монтана, такая ты мне нравишься, – хохотнул Гриб. – Ну, так как?
Она скрипнула зубами от ярости, отвернула лицо в сторону, но, увидев прыщавую рожу дегенерата, еле сдержалась, чтобы не заехать по ней кулаком. Потом перевела тяжелый взгляд на Гриба, тот удовлетворенно крякнул:
– Я знал, что мы поладим. Значит, завалить надо…
– Срок, – процедила Маля, ведь выбора не было. Вести переговоры и взывать к совести подонка – только зря тратить время, уж она-то знала Гриба неплохо.
– Надо управиться за неделю. Мы подготовим операцию, тебе останется…
Маля поднесла к носу Гриба кукиш. Дегенерат справа, которому она заехала под дых, угрожающе прорычал и поднял руку, мол, ща получишь! Но Гриб опередил его, стукнул по лбу, гаркнув: