Живая мозаика - стр. 10
Застонав от боли, мужчина открыл глаза. Он лежал на полу рядом с диваном, а шея запуталась в одеяле так, что дышать было трудно. По лицу, спине и груди струился липкий холодный пот.
– Этого ещё не хватало, с кровати упасть. – застонал Олег Иванович, пытаясь подняться на ноги и стянуть с себя удушающий шарф. – Сроду такого не было. Нажрался я вчера видимо до потери разума. – он шлепнулся на импровизированную постель и потер ушибленный локоть. – Сон ещё этот.
Сон! Бабуля, какая-то книга, какое-то письмо. Что за бред?! Остряков хотел было вновь постараться уснуть, но перед глазами возникло видение из сна и голос бабушки: – «Возьми, прочти».
– Это просто сон. – пробормотал мужчина, но взбудораженный падением и четкостью видения, он встал и поплелся к стенке-шкафу, со стеклянными дверцами, какие были в моде полвека назад, и стал всматриваться через мутное стекло в неровные ряды старых потрепанных временем книг.
Он увидел, и сказки народов Севера, и всю литературу по школьной программе, которую Елизавета Семёновна кропотливо собирала для внука, и книги, которые бабуля читала ему перед сном, и те, которые он читал сам, прячась с фонариком под одеялом. Вот его любимый «Вий» от которого волосы мальчика становились дыбом, «Остров сокровищ», которым он зачитывался… Олег открыл дверцу, провел пальцем по корешкам, читая знакомые названия и вспоминал детство.
– А ведь не так всё было плохо! – констатировал он. – Спасибо тебе бабуля, за уютные вечерние посиделки.
Мужчина вздохнул, возвращаясь в реальность. Он никак не мог вспомнить, какую бабушка показывала ему книгу. Он оглядел полки и нахмурился.
– Да здесь не менее тысячи книг. – прошептал он себе под нос. – Даже в три ряда стоят кое-где, и стопками лежат, и распиханы поверх книжных рядов, там где хватило места втиснуть очередной экземпляр. Здесь нужно месяц-два провести, чтобы проверить всё.
Он шагнул к столу, на котором еще оставались остатки вчерашней трапезы, набрал полную тарелку разной снеди, и сосредоточенно жуя, вернулся к шкафу.
– Да что это я в самом деле?! Это же просто сон! – начал мысленно убеждать он сам себя. – Ты, Олежа, верно с катушек совсем съехал – верить ночным грезам. Доешь-ка, парень, ужин, и катись спать дальше.
Но мысль уже засела глубоко в мозгу, не давая переключиться на другие темы.
– Ещё ты, остолопина, в мистику не верил! Может к бабке-гадалки сходить, или к экстрасенсу записаться на приём?..
– Глаза боятся – руки делают. – зудел внутренний голос. – Делать всё-равно нечего – девять дней впереди, можно занять себя поиском мифического послания. Не найдешь ничего, так хоть порядок наведешь. Наверное продать всё придется… не тащить же в столицу это старьё.