Женился. Развёлся. Счастлив? - стр. 25

– Вот, – показывает Вася на свой компьютер и нажимает на кнопку включения.

Умная машина запускается, шуршит, бедолага, с хрипами, и через некоторое время выключается сама, отказываясь работать.

– Не, Вась. Тут походу не «дрова».

– А что?

– А хрен его знает, – вырывается нечаянно. – Чёрт! Извини.

– Да ладно.

Вытаскиваю системный блок, снимаю боковую панель и присвистываю.

– Чего?

– Сам смотри «чего», – показываю внутренности компьютера.

– Фу-у!

– Вот тебе и «фу». Пылесос тащи.

Стоит хлопает глазищами.

– Вася, ау!

– Сейчас! – притаскивает пылесос. Радует, что обычный, а не «робот».

Снимаю кулер и показываю слои пылевой «ваты» Васе.

– Видел?

– Угу.

– Салфетки влажные есть?

– Есть.

– Давай.

Чищу комп. Вася сидит рядом, наблюдает. Объясняю, что он может делать сам, показываю как. Это не так сложно на самом деле. Как правило, главная причина таких выкрутасов не в «дровах», а в грязи. Огромном количестве пыли, которую кулеры, что дурные, тянут на себя.

После чистки включаю компьютер – работает практически бесшумно. Красота!

– Слышишь?

– Фига се! – с уважением в голосе и в глазах.

– А то! Чистота – залог здоровья даже у машин. Понял?

– Понял. Спасибо.

– Не за что.

Собираюсь уходить и взглядом натыкаюсь на крошечные кораблики. Да ладно?

– «Морской бой»?

– Ага.

– Классная штука. Это ж надо, как придумали, – рассматриваю мелкие корабли, искусно сделанные под настоящие: один линкор, два крейсера, три эсминца, и четыре подводные лодки. Мечта для любого пацана! – А мы сами рисовали, по клеточкам, – вспоминаю беззаботное время.

– Только играть одному не очень, – грустно вздыхает и смешно морщит нос.

Тут я с ним полностью согласен. «Морской бой» – это та игра, когда сам с собой не поиграешь.

– Может, сыграем разок, а? – предлагает несмело.

Смотрю на часы – провозился я, конечно, долго, но к Мельниковым ещё успеваю, да и сыграть очень хочется.

– А давай! – соглашаюсь.

Но одного раза оказывается мало, и мы расставляем боевые корабли ещё раз.

– А-5, – «бьёт» в меня Вася.

– Ранил.

– Йес! – подпрыгивает на месте от радости, подбивая мой уже второй трёхпалубник. Снайпер малолетний!

– А-6.

– Промазал!

– Да ну нет! – разочарованно хнычет.

– Да вот да!

– Д-3? – «стреляю», надеясь попасть в вертлявого противника.

– Мимо!

Вот что за напасть, а? Что за жизнь пошла, не везёт ни в любви, ни в «Морском бое».

– Б-6?

– Ранил, – приходится признаться. Всё, мой крейсер пошёл ко дну. «Титаник» чтоб его.

– В-6?

– Убил.

– Туц-туц-туц! – пританцовывает, ёрзая на пятой точке, Васёк. – Так-с, – прищуривается. – З-2? – попадает в подводную лодку.

Да как так? Рентген у него в глазах что ли?