Жених моей сестры - стр. 11

— Какой фестиваль?

Кручу в голове информацию. Владик, доставший нам места на сегодняшний вечер, ничего не говорил о фестивале.

— Дворовых рок-групп. Кстати, меня Павел зовут. Можно Пол.

— София, — протягиваю ему ладонь. — Я тороплюсь.

— Хочешь, обменяемся номерами? Я тебе сообщать буду о прикольных тусовках.

— Давай, — хватаю его мобильник, вбиваю свой номер и снимаюсь с места. — Пока, до встречи?

Я сразу вызываю такси, подавляю на корню желание остаться и посмотреть на суматоху, которую сама и устроила.

***

И вот теперь парень, унизивший меня в клубе, сидит напротив и ведет себя как истинный джентльмен. Украдкой бросаю на него взгляд. Красивый, породистый, как модель с обложки. Немного портит идеальное лицо кривая улыбка уголком рта и глаза с прищуром. Кажется, что он постоянно насмехается над всеми.

«Высокомерный говнюк! — мелькает мысль. — И с этим чмо я должна породниться?»

Смотрю на экран телефона: час, данный себе, уже прошел, пора и честь знать.

— Соня, вы куда-то торопитесь? — спрашивает Эндрю, а меня передергивает от язвительных ноток в его голосе.

— У меня встреча с подругой, — я встаю. — Приятно было познакомиться. Я могу идти?

— Соня! — хором вскрикивают предки.

— Да-да, конечно! — оживляются родители Эндрю. — Раз надо, значит, надо.

Ловлю довольный взгляд сестрицы: вот она-то по-настоящему рада, и бегу в туалет. Переодеться и сделать перышки — дело пяти минут. Смотрю на свое отражение в зеркале. Не идеал, но сойдет. Ура! Я наконец-то свободна!

Выскакиваю за дверь.

— Куда намылилась, свояченица?

Из густой тени угла показывается жених моей сестры.

3. Глава 3

Не в моих правилах сворачивать с половины пути, теряюсь лишь на мгновение. Танком пру вперед, но жених сестрицы (будь он неладен!) преграждает дорогу. Я к стене — он туда же, я к другой — он и там.

— Ну, и в чем дело? — с вызовом смотрю на него. — Мне уже пора, а тебя невеста ждет.

— Подождет, — с хохотком отвечает Эндрю. — А сейчас ты выглядишь по-другому. Куда исчезла пай-девочка?

Он, наклонив голову, как любопытный попугай, рассматривает меня. Чувствую себя под его насмешливым взглядом экспонатом в музее несуразностей, а от плохого предчувствия сосет под ложечкой. А еще не могу избавиться от странного ощущения, будто робость просыпается в душе, трепещет там крылышками, разваливает мою ершистую самооценку.

С трудом подавляю желание взбить пальцами волосы и встать так, чтобы не видно было дырку на колене.

Трясу головой, прогоняя наваждение.

— Слушай, пропусти, а? — все еще надеюсь, что разойдемся мирно.

— Не могу, — усмехается он. — Это семейный ужин.