Жена не по плану - стр. 27

Но кусок в горло не лезет. Делаю глоток уже холодного кофе. И понимаю, что меня начинает колотить изнутри.

Бросает то в жар, то в холод.

Неужели я простудилась? Промокла, озябла. И всё готова.

Только этого ещё не хватало!

Кладу руки на стол и опускаю на них голову.

Сейчас. Сейчас, я немного подремлю.

И совершенно бодрая пойду…

Мне жарко.

Огонь пылает внутри.

В голове гул. Он нарастает всё громче…

17. Глава 17

- Милана! Что с тобой? – голос врезается в мозг, как заострённый нож, проворачивается там.

Какой жуткий сон!

Надо проснуться, вырвать себя из него.

Поднимаю голову. Обвожу мутным взглядом пространство вокруг себя.

Надо мной склонился какой – то мужчина. Вместо лица размытое пятно. Всё плывёт и качается вокруг.

- Что случилось, Милана? – голос холодный и жёсткий пробирает до мурашек, лезет под кожу.

Закрываю глаза. Тяжело дышать, говорить, смотреть.

Мужчина поднимает меня на руки и несёт куда - то. Обвив шею руками и прильнув к его груди, снова проваливаюсь в забытье…

Просыпаюсь в тёплой постели. С трудом открываю глаза. Около моей кровати сидит Демид.

- Что ты тут делаешь? – тихо спрашиваю я, невольно натягивая одеяло до подбородка.

- Слава богу! Пришла в себя, - выдыхает он.

Не уверена. Чувствую чудовищную слабость и головную боль.

Пытаюсь вспомнить, что произошло накануне. Ах да. Девушка Марина… Проливной дождь на улице… Кафе… Никита, который купил мне кофе… Стоило ему уйти, как на меня вдруг навалилась дикая слабость и сонливость.

А потом меня охватил безумный жар изнутри! Испуганно трогаю лоб и щёки.

Холодные.

Бестужев пристально наблюдает за мной. Смотрит в упор такими же серыми глазами, как… у Марины.

Массирую руками виски.

Как – то всё запутано.

- Почему ты ушла из дома, Милана? – строго спрашивает Демид, как маленького ребёнка.

Хочу возмутиться. Не получается.

Ведь он вроде как снова спасает меня.

Снова приходит на помощь лишь он один.

Помню вчерашнее затопившее меня отчаяние. Панику, захватившую контроль надо мной. Ведь я понятия не имела, куда идти…

От безвыходности ушла в проливной дождь.

Без денег.

Без документов.

Без памяти.

Как это ужасно звучит! Будто я человек, вычеркнутый из жизни.

Хочется плакать. Кричать. Звать на помощь.

К горлу подкатывает ком. Откашливаюсь.

- Марина…, - сипло начинаю говорить я.

Демид неожиданно прикладывает указательный палец к моим губам. Невольно отмечаю про себя, что у него красивые тонкие длинные пальцы. Руки тёплые…

Это я сейчас как ледышка зябну и кутаюсь в одеяло.

- Прости! Я не должен был спрашивать. Мне сестрёнка уже всё рассказала… Хорошо ещё, что обошлось, - продолжает Демид. - Соседка снизу видела тебя. Подсказала, где искать. Вовремя я тебя нашёл, принёс домой и вызвал врача. У тебя была температура тридцать девять и пять. Рад, что удалось сбить…