Жена на одну ночь - стр. 14

Прошу водителя, чтобы заехал за мной и, велев секретарше отменить на сегодня все встречи, выхожу из офиса.

Через час я уже стою в гостиной знакомого особняка и слушаю наигранное воркование Наиры.

Терплю ее только из уважения к Левону. В любой другой ситуации и взглядом бы не удостоил фальшивую аристократку.

В отличие от других, меня не провести напускным лоском и наигранной заботой. Я же насквозь ее вижу. Как смотрит на Лиану, когда рядом нет посторонних. С каким пренебрежением о ней отзывается, словно речь идёт о какой-то дворняжке.

Даже сейчас, вроде бы старается изо всех, а желчь все равно проскальзывает. В каждом слове звенит, льется как из рога изобилия.

Нетерпеливо поглядываю на часы и шумно вдыхаю. Лианы все нет.

Куда же ты запропостилась, маленькая?

– Может, нам лучше шатры поставить? В саду. Как думаете? – сквозь мысли слышу голос будущей тещи и возвращаюсь обратно в реальность.

Наира смотрит на меня в ожидании ответа, а я понятия не имею, о чем она спрашивала. Думаю только о девочке своей.

– Я поднимусь к Лиане, – говорю вскользь, даже не удостоив ее взглядом.

Поднимаюсь на третий этаж и толкаю первую дверь слева и застываю.

Моя девочка стоит перед зеркалом, обхватив тоненькие плечи руками. Длинные каштановые волосы мягкими волнами спускаются до поясницы.

Руку сводит от желания запустить в них пальцы, почувствовать их мягкость, насладиться густой тяжестью холодного шелка...

Лицо бледное, на щеках следы слёз, при виде которых сердце сжимается от жуткой боли.

– Лиан? – бросаюсь к ней и обнимаю крепко. Прижимаю к своей груди, целую макушку с запахом земляники.

Слышу приглушённый всхлип, и внутри что-то обрывается.

Лианааа... Цветочек мой.

Боль в груди не даёт дышать.

Понимаю, что убью любого, кто причастен к этим слезам. Искалечу. Разорву на части.

– Посмотри на меня, – мягко разворачиваю к себе лицом и поднимая за подбородок. – Что случилось?

Пару секунд просто смотрит мне в глаза, а я жду. Не тороплю ее, но и ждать вечно не собираюсь. Мысленно четвертую того, кто причинил ей боль. Наслаждаюсь картинами, которые рисует воображение.

– Манвел?! Это он? – спрашиваю резко, от чего она невольно вздрагивает.

Качает головой.

Знал бы кто, чего мне сейчас стоит сдержаться и не впиться в ее губы долгим поцелуем...

Да только нельзя пока. Не место и не время.

– Наира? – допытываюсь дальше. Не успокоюсь, пока не узнаю правду.

Снова нет.

Продолжаю смотреть в ее темные глаза, словно загипнотизированный.

Сглатываю и спрашиваю хрипло:

– Кто, Цветочек?

– Никто, – выдыхает так тихо, что еле слышу.