Жена моего брата - стр. 15
– Причем здесь это?
– Если я ей продемонстрируют то, чем очаровываю женщин, боюсь это ее больше шокирует, чем вдохновит.
– Делать ставку на размер – это пошлость, Дэм! – усмехается Регина.
– Ну почему же только на размер? Я и в процессе неплох.
– Поищи что-то альтернативное.
– Навешать как следует оборзевшему сопернику считается? – рычу я, наблюдая за притормаживающей у крыльца тачкой брата.
– Боюсь, нет.
– Ну всё, тогда я пас.
– Значит, эта женщина нравится тебе недостаточно.
Достаточно она мне нравится!
Он помогает выйти Злате из машины. Сегодня она в широких брюках, облегающих ягодицы, в топе, обхватывающим ошейником шею и шляпке в мужском стиле. На руке висит пиджак. И это вау.
– Пойду поздороваюсь.
Спускаюсь им навстречу. Кровь кипит…
– Добрый вечер, – встаю у них на пути.
– Здравствуйте, Демид.
Я смотрю в ее глаза, в моей голове кино, как подхватывая за талию, я увожу ее в подсобку. Сдираю эти брюки и… И…
– Брат, – хмурится Родион. – Ты что-то хотел?
– Да.
Но если скажу – что, никто здесь не оценит.
– Мне нужно поговорить с тобой, Злата. Как освободишься, – бросаю взгляд на брата. – Набери меня, я спущусь.
И как идиот перелопачиваю у себя в кабинете все, что накопали про нее мои люди. Я ищу повод для разговора с женщиной? С девчонкой! Серьезно? Тебе заняться нечем больше?! Работы невпроворот!
С раздражением швыряю все распечатки вверх. Они медленно кружат вниз, как листья с деревьев. И заваливают пол в кабинете.
Бросаю жадный взгляд на бар. Достаю оттуда тяжёлую полную бутылку. Она звонит мне. Видимо, «освободилась».
Черкасов, выдыхай! Хочет Родиона? Пусть выходит за него. Какие проблемы? В груди от этого решения очень больно ноет. Поноет недельку и отпустит!
– Да, – отвечаю по телефону ей. Держу бутылку над стеклянным журнальный столиком.
– Вы просили позвонить, Демид.
Моя грудь разрывается от того, что я говорю. Но голос ровный и прохладный.
– Я передумал. Вызову тебе такси.
– Спасибо, не нужно, Родион ждёт…
Скидывает вызов. Закрывая глаза, разжимаю кисть. Бутылка с грохотом и звоном раскалывает каленую столешницу. Я чувствую острый болезненный кайф. В груди. Он утекает куда-то в живот. Очень болезненный. Настолько, что загибаюсь. Падаю на своё кресло.
– Убрать? – заглядывает секретарша, настороженно оглядывая груду осколков.
– Нет! Мне нравится так! – срывает меня эмоционально на нее.
Растерянно смотрит, пытаясь уловить в моем взгляде – что ей предпринять.
– Ладно, иди, Оля. Потом клининг вызовешь…
Порежется еще.
Включаю с пульта проветривание, спиртом несет как в больнице.
– Ну и чего ты сделал, кретин? – смотрю на себя в зеркало. – Зачем ты это сделал?