Зайка для Хищника - стр. 6
Остается чем-нибудь перепоясать сиси, убрать документы в сейф, и надо валить из этого проклятого места. Иначе я встречу здесь рассвет.
Выкопав в ящике стола шифоновый шарфик, я драпирую свое внезапное декольте. Медленно, очень медленно запираю конверт в сейф и, подхватив сумочку, покидаю рабочее место чуть ли не приставным шагом, ожидая в любом момент какой-нибудь подлянки.
С этой работой никаких нервов не хватит.
В гардеробе у нас самообслуживание, так что краснеть мне не перед кем, главное, в камеры больно не светить. Напряжение меня отпускает, только когда я выхожу на парковку.
Черная машина уже ждет меня, бесконечно этим радуя. Я плюхаюсь на заднее сиденье и поражаюсь тому, какие тачки у нас возят сотрудников. В марках автомобилей я не разбираюсь вообще, но салон выглядит дорогим, вкусно пахнет, и тут достаточно просторно, чтобы было можно вытянуть ноги. Всегда бы так ездила, надо все-таки пользоваться привилегиями компании.
В салоне темно, нарёванные глаза начинают расслабляться, а тихая музыка успокаивает.
– Рабочая, девяносто пять, – напоминаю я водителю, который почему-то не спешит трогаться.
Любая заминка сейчас способна спровоцировать новый поток слез, поэтому я сверлю глазами затылок шофера и, видимо, этим все-таки его стимулирую.
Он заводит тачку и направляет ее к выезду с территории.
– Чего так поздно на работе? – бубня спрашивает он, когда нас выпускают из ворот.
– Пашу как единорожка, – отвечаю я в тон.
– Кем? Бухгалтер?
– Секретарь я. И чтец, и жнец, и в дуду игрец.
Он опять бубнит чего-то не разборчиво. Я переспрашиваю.
– А как же бонусы, говорю? Секретаршам от шефов обычно полагаются.
– Те, которым полагаются, – усмехаюсь я. – Не батрачат как ишаки. У моих шефов с личной жизнью все в порядке. Так что я просто секретарь, без всяких бонусов.
– Серьезно? – вдруг спрашивает водила каким-то странным голосом.
– Серьезно-серьезно, – смеюсь я.
Нашу дурацкую беседу прерывает звонок моего мобильника. Меня перекашивает. Даже если это шеф, Индия, Китай или Австралия, на работу обратно не поеду. Пусть хоть увольняют.
Но это оказывается Дашка Добрынина, тьфу, Никитина. Никак не привыкну. Я Катьку-то Коршуновой до сих пор не называю, а уже два года, как она замужем.
– Привет! – весело щебечет она мне в трубку. – Подваливай в «Амандин»!
– Не, Дашунь, не сегодня, – вздыхаю я.
– Ты жаловалась на отсутствие мужского внимания, а тут сегодня полно горячих особей! – настаивает она.
Водила закашливается, кажется, у меня слишком громкие динамики.
– Тем более, не сегодня. Я не в форме. Ни в моральной, ни в физической, я даже утратила свой макияж в борьбе за психическое спокойствие и одежду в борьбе за сохранность коммерческой тайны фирмы.