Заставь меня ненавидеть - стр. 8
Трясу головой, прогоняя неприятные воспоминания, которые почти стерты благодаря усилиям одного из лучших психологов города, и смотрю на будущего родственника. В его глазах растерянность сменяется ироничной ухмылкой.
– Сестричка, ну извини, не признал, – ухмыляется он.
– Влад! Извинись, – Сергей вставляет свою слово, но, очевидно, зря. Я замечаю, как сжимаются кулаки парня, а желваки на скулах играют все быстрее.
– Думаю, пощечины было достаточно, дядь Сереж, – я пытаюсь разрядить обстановку, понимая, что сейчас может произойти непоправимое. Сергей слишком переживает из-за их отношений, а этот неприятный выпад Влада в мою сторону и вовсе может стоить ему душевного спокойствия. – Идем, Влад, я провожу тебя в твою комнату. Нам на второй этаж.
– Сенечка, дочка, – начинает мама, но своим взглядом, полным решимости, я заставляю ее замолкнуть.
– Идем же, – повторяю я, и сводный брат послушно идет следом.
Дом, в самом деле, огромный. Честно говоря, я не очень понимаю, зачем Сергею столько площади. На втором этаже находятся четыре спальни, одна из которых моя, во второй будет жить Влад, а две другие считаются гостевыми. Спальня родителей на первом этаже. У них имеется свой отдельный выход на террасу и к бассейну. Обслуживающий персонал живет также на первом этаже, но в другой части дома.
Только сейчас до меня доходит, что наши спальни со сводным братом будут неподалеку, но, главное, мы будем жить не за стенкой. Это уже радует. Честно говоря, анализируя эту пятиминутную встречу, я четко понимаю, что мы никогда не подружимся с ним, и с большей вероятностью просто станем врагами.
– Ты меня ударила! – слышу за спиной и останавливаюсь. Он подходит ко мне близко, и я вздрагиваю от того, что чувствую дыхание Влада на своей макушке. Сводный брат на полторы головы выше меня, и нет ничего удивительного, что он принял меня за подростка. С некоторых пор я так и выгляжу. Судорожно поправляю очки, которые едва не падают на пол, и поворачиваюсь к нему лицом.
Его внешность кажется идеальной в отличие от души. Его глаза карие, почти черные, в омут которых затягивает с невероятной силой. Губы настолько симметричны, что, кажется, будто здесь постарались несколько лучших пластических хирургов мира, нос ровный с небольшой горбинкой придает мужественности. Я перевожу взгляд на руки, на них красуются порезы и царапины, костяшки сбиты, вероятно, он занимается какой-то борьбой. Хочется верить, что эти следы все же не от уличных драк. Смотрю на плечи. Широкие. Значит, точно чем-то занимается. Он красив и знает об этом. Самодовольная ухмылка на его прекрасном лице выдает сей факт. Но только вот душа, похоже, выжжена дотла. Глядя на него сейчас, я вижу себя три года назад, когда мама сообщила, что отца не стало.