Заскоки Пегаса (сборник) - стр. 7
Ты, конкретно, барин, охренел!»
14. Увы, не романтическое
Прохлада, утро, птички вразнобой…
Супруг остался дрыхнуть, сыч помятый!
Я обалденно хороша собой –
пока что в сарафане и с помадой.
Ещё не тянет бремя дачных дум,
ещё свечусь улыбкой беззаботной.
Ещё не сбились волосы в колтун,
не свисли паклей под косынкой потной.
И не валюсь ещё я, как бревно,
и не грязна ещё, как поросёнок…
А мимо едет белое «Рено»,
буквально ослепляя весь посёлок…
И на ветру морковка лебезит,
и клонится покорно кукуруза…
И – рядом с нашей дачей тормозит
близнец кинокрасавца Тома Круза!
Заговорил приятным тенорком –
ох, комплименты с лестью вперемешку! –
и предложил заехать вечерком,
подкинуть в город, завернуть в кафешку!
Как жаль, что муж не слышал в тот момент!
Заревновал бы, взялся за работу!
Увы, последний мужнин комплимент –
и то не мне, а моему компоту!
Сам виноват, не ценит – ну и пусть!
Блесну я эрудицией и шляпкой –
не перед мужем. Вот я оторвусь!..
Хорош мечтать, пошла в сарай за тяпкой…
О гром небес, сильнее, громче грянь!
И срезонируй ярости и шоку!
Меня куснула редкостная дрянь!
Пролётом жало мне вонзила в щёку.
Я злобно перед зеркалом бурчу.
Щека лилова и шарообразна.
С такой щекой мне прямиком к врачу,
а не в кафешку источать соблазны…
Моей надежды призрачная даль,
Моей мечты невинной эфемерность…
Мораль?
Ну что ж, да здравствует мораль,
да здравствует супружеская верность!
15. Элегия
Вечерняя луна блестит нежней опала.
Сгустилась «облаков летучая гряда».
До синих чертенят картошку я копала,
но где её хранить?! Волочь её куда?!
Кто врал и не краснел: «Сиди и нюхай розы!..»
Кто призывал: «Даёшь уик-энд и шашлыки!»
Спина моя скрипит от остеохондроза,
растянута нога, не чувствую руки…
Когда родной «звездец» уйдёт из лексикона,
когда из ржавых труб закапает вода,
я памятник себе воздвигну из дайкона.
К нему не зарастёт свекольная гряда.
16. Романс
Зачем грустить о том, чего не будет,
зачем скорбеть о том, чего уж нет!
Не подадут мне ягоды на блюде,
и не украсит тыква мой обед!
Звени, звени романсами, гитара,
звени, да не порви себе струну!
А я гляжу, гляжу на два гектара,
скорей загнусь, чем спину разогну.
В моём саду роняют хризантемы
неяркие, как грезы, лепестки,
а я, не просекая этой темы,
над кучкой свёклы вою от тоски.
Звени, звени романсами, гитара,
рождая трепет чувственных сердец!
Я, блин, не Скарлетт, даже не О’Хара,
и это, блин, не Тара, а звездец!
Мой нежный друг, скажу тебе стихами,
такими, чтоб ударило под дых:
на кой же чёрт полгода мы пахали,
как будто пара чокнутых гнедых?
Звени, звени, романсами, гитара!
Душа моя светла и лёгок шаг.