Запрети себя любить - стр. 3
Отец смотрит, молча. Заговаривать первым не хочет. Я всё понимаю. Не такого сына он хотел видеть продолжателем своего рода. Но в семье, как говорится, не без урода. А в нашей семье уродом может быть только один.
– Ну, что там, Женя? – обращается мама к отцу. Тёзки мы с ним. В честь себя отец назвал. Думал, таким же, как он буду. Ага, чёрта с два!
– Пока под вопросом, – отвечает отец, недовольно косясь в мою сторону. – Обещали подумать, что с этим можно сделать, – и тут повернулся ко мне. – Скажи мне, Женя, зачем ты в эту машину полез? Зачем за руль сел?
– Больше некому было, пап. Я самый трезвый был.
Он хмыкает.
– Трезвенник, блядь!
– Женя! – просит его мама. – В больнице матом не ругайся.
Он машет на неё рукой. Какое до этого дело, если на кону жизнь и свобода? Хотя жизнь уже вне опасности. Моя – а остальных?
– Пацанам за это ничего не будет?
– Им – нет. Судить должны водителя. Впрочем… – он понизил голос, – другая сторона обвинений, вроде, не предъявляет.
– Ты про водителя автобуса? – уточняет мама.
– Ну-да. У него, вообще, ни царапины. Это наши дураки пострадали, – и снова ко мне. – Если ты был трезвый, почему не справился с управлением?
– Фары ослепили, – припоминаю я.
– Потому что на «встречку» выехал! – не сдержавшись, отец повысил голос. И, сжав кулаки, процедил. – Ох, Женя, Женя, тюрьма по тебе плачет!
– Не говори так! – взмолилась мама.
А я понимаю, что он прав.
– Я готов, пап. Хоть сейчас можешь меня туда отправить.
Мать хватается за голову.
– Храбриться пытаешься? – наступает на меня отец. – Подожди, я тебе устрою! Ты хоть знаешь, что произошло?
– Знаю. Я попал в аварию, будучи за рулём чужой машины, набитой людьми, выехав на встречную полосу в нетрезвом виде.
– Ты человека убил! – заорал отец.
Резкая боль в глазах. Я зажмурился – больно смотреть.
– Женя! – мама бросается ко мне.
С трудом открываю глаза. Боль теперь в висках отзывается.
– Что ты сказал, пап? Повтори.
– Алексей – владелец машины, твой друг… Он погиб в той аварии.
– Лёха?!
Мрак. Мрак и тьма.
Снова проваливаюсь в эту спасительную черноту. Если б только можно было никогда из неё не выходить!..
Леха – он рядом сидел, и в момент удара его вынесло вперёд. Он на меня всем весом навалился. И, похоже, меня это спасло. Но не его…
Пацан, друг детства, с которым вместе бухали, курили что ни попадя, девчонок лапали, а потом обменивались ими, как футболками, до дыр затёртыми, блин!.. Лёха – он же хороший парень, добрый, никому зла в жизни не сделавший. Малость что алкаш, так же, как и я. Зато работящий. После девятого из школы ушёл, поступил в училище. Отцу помогал на стройке. Блядь!..