Заноза - стр. 10
– Мой телефон был на столе на заднем дворе. Где он?
– Не знаю, – бормочет она. – Может, там и остался?
– Если бы он там остался, я бы его нашла, но там пусто. Кто убирал со столов?
– Я сейчас уточню у персонала.
Я быстро и резко киваю и, когда она скрывается в недрах подсобок, нетерпеливо стучу ногтями по стойке.
– Ася? Случилось что? – спрашивает Марина, когда они с мужем подходят ко мне.
– Телефон потеряла.
– Где?
– Где-то во внутреннем дворе.
– Мы уходили первыми, там оставался еще этот рыжий с каким-то мужчиной.
– Простите, но горничные говорят, что, когда убирали на заднем дворе, телефона там не было, – произносит администратор, снова появляясь за стойкой.
– Точно рыжий забрал. В каком он номере?
– Кто? – туго соображающая девица хлопает в мою сторону своими коровьими ресницами.
– Рыжий.
– Какой?.. – растерянно бормочет она.
– У вас тут много рыжих гостей было этой ночью? – раздраженно спрашиваю я, а Марина сжимает мою руку, пытаясь успокоить.
– Его зовут Иван, – мы с подругой оборачиваемся на голос ее мужа Дениса. Я смотрю на него вопросительно, а он легонько пожимает плечами. – Познакомились вчера вечером. Иван Богомолов.
– В каком номере Иван Богомолов? – спокойнее спрашиваю я.
– Пятнадцатый, – отвечает администратор, пару раз клацнув мышкой. Видимо, из-за моего состояния она даже не пытается мне что-то рассказывать о конфиденциальности данных. Ну, или решила, что раз уж мы все были на одной свадьбе, то априори практически породнились.
– Ась, – зовет Марина, когда я, быстро чмокнув ее в щеку, уже несусь к лестнице.
– Поезжайте без меня! Я доберусь!
– Позвони как будешь дома!
– Хорошо! – успеваю крикнуть перед тем, как взлетаю по лестнице на второй этаж.
Пробегаю по коридору до нужного номера и настойчиво стучу в дверь. Разве он не должен был оставить мой телефон на ресепшене? Все адекватные люди так делают. Хотя какой он адекватный? Этот придурок вчера ржал надо мной, когда я предотвратила свадебную катастрофу. Задыхаясь, я продолжаю одной рукой стучать, а ладонью второй упираюсь в дверной косяк. Все-таки бегать с похмелья – не лучшая идея.
– Ну открывай уже, – рычу я за секунду до того, как дверь распахивается.
Я так и остаюсь с занесенной вверх рукой и пялюсь на рыжего.
Практически.
Голого.
Рыжего.
Влажная мечта всех женщин половозрелого возраста. Каждый долбаный кубик на своем месте. Широкие плечи и крепкая грудь, по которой соблазнительно стекают капельки воды. И сильные бедра… мне не видны, потому что они скрыты наброшенным на них полотенцем. Зато блядская дорожка темно-рыжего цвета, указывающая прямо к центру удовольствия, так и манит мой взгляд. Что я там хотела спросить? Ах, да…