Заноза для шейха - стр. 4
Внутри меня просыпаются драконы, но не спускать же их на эту мартышку. Запахиваю поплотнее свою любимую шубейку из эко-меха, стоимостью с хорошую машину.
— А мой номер, значит, 77?
— Это хорошо, что ты знаешь цифры, — на полном серьёзе заявляет рулевая модельного колхоза. — Снимай замеры и занимай любое свободное зеркало. Только учти, никаких пушапов. Грудь и задницу будут проверять на натуральность.
Кровь приливает к щекам и, вскипая, ползёт по сосудам к ушам. Бросаюсь к выходу, но дверь заперта. От гула и витающих ароматов кружится голова. Может, меня с кем-то перепутали? Здесь есть хоть какой-то администратор или смотритель всего этого бардака? Встав на цыпочки, замечаю дверь с золотыми завитушками. Вдруг за ней есть кто адекватный? Можно, конечно, сразу позвонить и наябедничать Руслану, но пока не вижу никакой угрозы ни жизни, ни здоровью. Если только психическому. А Маруся загрызёт меня, если я Светлейшего вне рабочего времени побеспокою. Через сваленные спортивные сумки и чемоданы пробираюсь к заветной комнате. Стучусь. Без толку.
Вспоминаю про данный мне мобильник. Там всего один номер. Набираю его и слышу бархатный мужской голос:
— Ты приехала, джами́ля[1]?
— Я не Джа́миля? — тут же путаю ударение. — Я Есения.
— Сейчас придут за тобой. Слышишь меня?
Мурашки по спине от его голоса. Отвечаю словно под гипнозом:
— Я слышу тебя. Да.
Прислоняюсь к двери и заворожённо смотрю на замолчавший телефон. А с кем я разговаривала? Это явно не шейх-коротышка. Его властный голос я запомнила. Вряд ли он превратил бы меня в мёд и шёлк. Дверь отворяется, и я падаю в чьи-то сильные руки. Аромат сандала и апельсина обволакивает меня, вытесняя парфюмерное облако обратно в холл.
После ярких софитов приглушенный свет настенных бра — бальзам для глаз. Выбираюсь из объятий и разворачиваюсь на каблуках, готовая выпустить пар на первого попавшегося. Язык прилипает к нёбу.
Передо мной стоит красавчик, чуть не пустивший под откос мою презентацию. Поверх белого платья на нём чёрный, расшитый золотом, халат. По бокам от красавчика два статных и самодовольных парня.
— Я без очереди! — сую ему в руки свой номер с прищепкой.
Он отдаёт его одному из парней и убирает прядь волос с моего лба. От причёски вряд ли что-то осталось после короткой, но бурной схватки с похитителями.
— Прости, джамиля. Виновные будут наказаны.
— Сегодня? — неохотно убираю его тёплую руку от своего лица. — Не люблю утренние казни. Они утомительны.
— Я тоже, — соглашается красавчик и отдаёт короткий приказ на непонятном мне языке.