Замуж за миллиардера - стр. 11

И после моего твердого отказа она просто явилась к моему отцу и оставила Марка там на все выходные.

Я была так возмущена, что не выдержала и высказала ей все то, что копилось внутри все эти восемь лет.

И вот теперь семилетний Марк сидит под моим домом, словно самая настоящая сирота, и какого-то хрена достает меня, хотя я к нему никакого отношения не имею.

Каждый раз, когда что-то случается, он приезжает ко мне.

Смотрит этими своими глазищами и жалобно просит чем-то помочь.

Где-то с месяц назад у него кроссовки порвались, и он просил подарить ему на день рождения новые.

Меня просил.

Почему не отца своего, почему не мать? Я здесь при чем вообще?

И что самое худшее, он получил эти кроссовки! Не от меня! А от моего отца! Который то ли до сих пор мать не забыл, то ли слишком мягкосердечен, что вместо того, чтобы вытолкать этого наглого пацана, пошел с ним в обувной магазин и купил, что ему нравится.

Выглядываю в окно – все еще сидит на лавочке. Весь такой потерянный, несчастный. Как мать вообще допускает, чтобы ее семилетний ребенок сам шлялся по городу? Их дом находится вообще в другом районе. От меня час езды.

Ладно, это не мое дело. Посидит, поймет, что ничего не выйдет, и уедет обратно.

Мне-то чего переживать?

Завариваю чай, мысли скачут от Вольцева до моего потерянного счастливого будущего, а тем временем по окну начинают барабанить капли дождя. Слышится первый раскат грома.

Марк так и сидит во дворе. Пялится в небо, мокнет под дождем.

В груди непроизвольно что-то сжимается.

Черт!

Хватаю с полки зонт и спускаюсь вниз.

– Чего сидишь здесь? Почему домой не уехал еще? Видишь же, что ливень сейчас будет, – спрашиваю строго, прикрывая его зонтом от дождя.

– У меня денег только до тебя доехать на автобусе хватило, – отвечает виновато и тяжело вздыхает. – Можешь меня в подъезд впустить? Я проверял, туда без ключа не попасть.

– Идем, – цежу сквозь зубы. Общество этого ребенка – последнее, чего бы мне сейчас хотелось.

Его взгляд загорается, он спрыгивает с лавочки и быстрыми маленькими шагами следует за мной, таща за собой огромный рюкзак.

Открываю перед ним дверь и стряхиваю воду с зонта.

Дождь усиливается, небо пронзают молнии.

Жму на кнопку лифта, оборачиваюсь, замечаю, что Марк застыл у почтовых ящиков. Сел на пол, рядом этот несуразный испачканный портфель.

– Ты чего там застыл? Идем, – бросаю небрежно, словно делаю ему огромное одолжение.

Он радостно поднимается на ноги, заходит за мной в лифт.

Хоть в моей квартире он был уже не раз, все равно рассматривает здесь все словно в первый раз.