Замуж за бандита. Ты пожалеешь - стр. 42

И мне надо всего лишь податься вперёд, сделать то, что я уже делала.

Мне банально не хватает сил. Ни физических, ни моральных. Последние вообще растворились в небытие.

- Я не могу, - выдавливаю из себя и громко всхлипываю.– При нём не могу.

В знойной и удушающей тишине слышатся только мои всхлипы. Мои рыдания, которыми пытаюсь хоть немного растопить сердце Арсанова.

Но разве можно?

Нет. И я снова это понимаю.

Потому что Арчи хоронит меня заживо, перед этим успев выкопать мне могилу. Собственноручно.

- Тогда можешь сказать Лике пока.

Я застываю и не могу пошевелиться. Гулко бьющееся сердце звенит в висках. Ощущение, что если сейчас вдохну немного кислорода – взорвусь.

Поэтому не дышу.

Как?..

Он уже узнал и её имя?

Вот так вот? Сидя дома и не шевелясь? Быстро.

И также быстро подчиняя меня себе.

Я проглатываю раздирающие слёзы. Пододвигаюсь. Опускаю дрожащие и онемевшие ладони на колени.

- Какая она у тебя медленная, - басит недовольно за спиной. Слышу, как он встаёт. Идёт к нам. – Сейчас потороплю.

Вместо того, чтобы остановить его, Арчи хватает меня грубыми пальцами за подбородок и поднимает его вверх.

– Не хочешь?

Что за идиотский вопрос…

– Не хочу, – выпаливаю.

– Что вы там мнётесь как цел…

Он не договаривает.

А я не веря, смотрю на Арчи. В руке которого я вижу пистолет, что несколько секунд назад лежал на подлокотнике кресла.

Воздух вокруг вмиг пропадает. Я останавливаюсь, не в силах пошевелиться. Не дышу. Округляю от шока глаза.

Но уже после того, как раздаётся громкий и оглушающий выстрел.

И я не сразу понимаю, что происходит.

Хватка на подбородке пропадает. Глаза, что до этого смотрели на меня, смотрят вперёд. Плечи и спину что-то заливает. Горячее такое, противное.

Я резко оборачиваюсь. Вижу, как мужик за спиной падает вниз. Держится за шею, из которой фонтаном летит кровь.

А я ползу вперёд. Подальше от него. От вида крови. От едкого запаха.

Пока не врезаюсь ладонями в тёплые пальцы ног.

Резко поднимаю голову и со страхом, с полным недоумением устремляю взгляд на Арсанова, что спокойно откладывает пистолет на стол.

Не смотрит на меня. Допивает остаток бренди из стакана. Пока смотрю на него с раскрытым ртом, боясь сказать и слово.

Последнюю вещь – не замечаю. Глотаю губами недостающий воздух. Задыхаюсь от одного его присутствия.

И сказать ничего не могу. Не спросить.

Только в онемении смотреть.

А слов, кажется, не надо.

Арсанов встаёт со своего места. Врезается пальцами в моё плечо. Как будто это не пальцы сковывают его, а острый нож. И поднимает.

С лёгкостью, как пушинку.

Ноги не стоят. Подкашиваются, но сильная горячая рука, которую тут же хочется убрать - хватает за талию. Прижимает к себе.