Заметки на полях - стр. 26
Можно наоборот – попросить закодировать меня от курения и прочих наркотиков. Нет, тупо. Это я и сам сумею. Денег попросить?.. Блин, да нахрена мне деньги? Никогда не знал, что с ними делать, потому и просирал бесконечно. И сколько просить? Миллион? Миллиард? Квадриллион? Тупо. Тут материи серьёзные: жизнь, смерть, душа. А от денег вечно говном несёт, хоть ты сдохни.
– Что, х**ня одна в голову лезет? – участливо спросил дядя Петя. – Вот и не сочиняй. Иди, Сёма. Иди и проживи достойную жизнь.
– Не, погодь, – поднял я палец. – Меня вот знаешь, что бесит? Что я ни хрена вспомнить не могу. Вот Гошу едва убедил, что из будущего. Мне б помнить чётко, по датам, чего в мире твориться будет…
Дядя Петя молчал, ласково глядя на меня, как на дебила. Я набрал воздуху в грудь и решительно сморозил:
– Короче, дай мне в голову Википедию, по 2019-й включительно.
– Ох*ел? – немедленно отреагировал дядя Петя. – Может, тебе ещё Фейсбук провести?
– Да кому он нужен, – отмахнулся я. – Лучше уж ВКонтакте тогда. Там хоть музыку послушать можно.
Дядя Петя долго кряхтел, ёрзал, думал, жевал сигарету.
– Слушай сюда, – вздохнул он наконец. – Никаких Википедий я тебе не дам. Как ты это представляешь, вообще? Человеческий мозг не так работает, память иначе устроена. Устроим ещё мальцу инсульт – вообще красиво будет.
– Ладно, я тогда ещё подумаю, – пожал я плечами.
– Не, Сём, ты лучше не начинай. Думать – не твоё. Я тебе дам мысленную тропинку в подсознание. Каждый раз, как захочешь вспомнить будущее – закрой глаза и трижды спокойно глубоко вдохни-выдохни. Это твой триггер будет.
– Триггер, ясно, – кивнул я.
– А потом просто начнутся воспоминания. И уж с ними делай – чего тебе угодно будет. Берёшь?
– Ну а что с тебя взять ещё? – развёл я руками. – Беру.
– Ну и бери. Тоже мне, писатель. Нет чтоб интересное что-то попросить: невидимкой, там, становиться, или девок голыми сквозь одежду видеть. Нет же – Википедию ему…
– Э, стой, погоди! А что, так можно…
***
–…было?
Я рывком сел у себя в постели. Сердце бешено колотилось в тщедушной подростковой груди.
– Козёл ты, дядя Петя, – прошептал я. – Не просто козёл, а козлина! А я дебил. Мы прекрасная команда.
Сон из головы выбило напрочь. Я прилёг обратно на подушку и стал смотреть в потолок, освещённый фонарём из-за окна. Тихо… В этом посёлке ночами тихо – как в могиле. Не понять только, нравится мне это, или бесит. Ладно, хватит в себе ковыряться. Посмотрим, чего там мне этот морской котик подарил.
Я закрыл глаза, глубоко вдохнул – и выдохнул. Ещё раз, ещё… И вдруг вспомнил. Воспоминание было до такой степени ярким, что походило на полноценное переживание. Та же комната, только свет горит – бра на стене. И я хожу взад-вперёд, как неприкаянный. В голове только и мыслей, что о Кате и стихах. Прочитала? Что подумала? Как мы с ней встретимся завтра в школе?..