Зачем ты ушел к ней? - стр. 46

— Бабуль, — когда она возвращается, проводив сестру, прошу я, — давай на кладбище сходим.

— Анька, так там же не чистят дороги, почти километр придется идти пешком. Я не смогу, там снега наверняка по колено, — качает головой бабушка. — Подожди до весны, Анют. Тем более завтра у тебя день рождения, нельзя.

— Как скажешь, ба, — соглашаюсь, слыша, что у Славы звонит телефон.

— Да, — слышу я хриплый ответ. — Конечно, Леонид Петрович, — уже громче. — Да, завтра в девять.

В принципе, ничего неожиданного. Слава говорил, что, возможно, ему придется уехать. Точнее, нам уехать. Только я думала, что завтрашний день у нас ещё есть.

Через несколько минут муж присоединяется к нам с бабушкой. Молчит, задумчиво глядя в окно, дожидается, когда бабушка выйдет.

— Ань…

— Да, тебе нужно уехать, — говорю я. — Поеду тоже домой.

— Конечно, — кивает Слава. — Поедем вместе.

— Послушай, — подхожу к нему близко. — Неужели ты не замечал, что Леся откровенно к тебе клеится?

— Анют, ну ты что? — муж как будто смеётся над моей ревностью. — У нее такая манера общения и поведения. А даже если и клеится, то мне что до того? Я тебя люблю, Ань, и с тобой буду всегда.

Всегда — какое громкое слово. И признание в любви… Оно стало нашей обыденностью. Люблю на автомате. Потому что мы муж и жена.

Я ничего не отвечаю, но Слава видит, что этот день не похож на предыдущие. Леся больше с нами, но напряжение осталось. Всю ночь я верчусь на диване, засыпаю только под утро, и, кажется, меня сразу же будят.

— С днём рождения, Анечка, — слышу голос бабули.

— С днем рождения, — теперь говорит муж, и я открываю глаза.

Где Слава достал букет, понятия не имею, но улыбаюсь, посмотрев на цветы.

— Спасибо, — отвечаю и прижимаю к себе букет, зарываясь в него носом.

Как хочется продлить этот момент, не подниматься, на думать. Просто насладиться.

Но вибрация телефона разрушает этот момент, а я только улыбаюсь, услышав, как бабушка со Славой спорят, что приготовить мне на завтрак.

— С днём рождения, подруга! — уже не так радостно, как поздравляла меня с новым годом, говорит Сонька.

— Спасибо, — отвечаю я.

— Змеюка эта где? — тихо спрашивает подруга, как будто кто-то нас может услышать.

— Уехала, — смеюсь в подушку.

Может, это нервное, но почему-то так и тянет на смех, а потом на слезы, когда вновь смотрю на цветы. И это точно не аллергия — никогда не было, не надо и начинать.

— А Слава? — напрягается Сонька.

— Здесь, но ему кто-то звонил, скоро домой поедем.

— То есть он тебя оставит в твой день рождения? — уточняет подруга. — Если сегодня не будет сюрприза, который бы объяснил его встречу с одноклассницей, то я окончательно разочаруюсь в мужиках.