Ярость. Любовница отца - стр. 1

Телефон достаёт настойчивой вибрацией и я с раздражением отключаю звук. По-любому отец звонит. Раз в сотый уже, наверное. Не терпится ему меня с очередной своей шалавой познакомить. Невольно тянется рука ответить, но тут же её одёргиваю. Нахрен всё. Сегодня мой день. Не хочу никого ни видеть, ни слышать.

На город опускается ночь и я выезжаю из центра, в поисках какого-нибудь клуба класса «эконом». Хочу зарваться туда, где меня никто не узнает, где шансы встретить кого-нибудь из друзей или знакомых приравниваются к нулю.

Выезжаю на шоссе, сворачиваю в ближайшую ветку. Чёрный этот район называет нищенским. В принципе, для моих друзей все районы, которые не Рублёвка – нищенские. Это я хорошо помню, как оно, жить в облезлой однушке и жрать «пустые» макароны, приправленные только солью. А они родились с золотой ложкой во рту и винить их за это – глупо.

Я и отца не винил, пока тот трахал дорогих тёлок в своём фешенебельном особняке. Он банально не знал о моём существовании до того времени, пока мне не исполнилось четырнадцать. И мать не виню, за то, что не сказала – видать, у неё на то были свои причины. Я вообще никого ни в чём не виню, но и им ничего не должен.

Сегодня мне исполняется двадцать три. И я хочу побыть один.

Заруливаю в клуб, где уже собралось достаточное количество народу, чтобы можно было затеряться в толпе. Что и делаю. Тачку паркую в самом дальнем, почти не освещаемом углу стоянки, чтобы у местных на фоне их «девяток» с заниженным задом не случился когнитивный диссонанс.

За баром какая-то баба ловко мешает коктейли и довольно быстро обслуживает голодных до развлечений студентов. Вокруг девки: одни разукрашенные как попугаи, страшно взглянуть, другие ничего такие. Но все как одна в коротких юбках и на высоких шпильках. Причём чем выше шпилька, тем больше вокруг неё местных мачо. О нарядах парней судить не берусь, не увлекаюсь. Мне бы девочку на эту ночь. Желательно попроще и поскромнее. Люблю скромняг. Они многого не требуют. Вообще ничего не требуют. Поматросил и отчалил. А вот эти на шпильках до хрена хотят. Так и клацают зубищами. Пробегаюсь взглядом по красавицам и ничего. Никакой реакции. У всех в глазах баксы пляшут, которых они в жизни не видели, но запах чуют похлеще натасканных овчарок на таможне. А мне важны глаза. Чтобы в них не было алчности и расчёта. Люблю невинные взгляды.

Да и девок люблю невинных. Особенно обожаю портить их.

– Чего желаете? – доносится до меня приятный голосок и я скоро нахожу взглядом его владелицу. Бар-леди. Девушка, что разливает коктейли. Вот же она – простенькая.

Нет, она не выглядит, как зашуганная девственница. Есть в этой девахе что-то порочное. Да и возраст нормальный, не малолетка. Под тридцатник точно. Но этот взгляд… Взгляд её офигенных, синих глаз. Я никогда не видел таких. Это линзы или игра специфического освещения? Неважно. Ей идёт.

– А что предложишь? – улыбаюсь, включая обаяние. Я решил. Сегодня она скрасит мне ночь. Что старше – не проблема. Я и таких люблю. Опытных. Для разнообразия сойдёт. Может её взять на ужин с отцом? Пусть охренеет и обломается со своими шлюхами одноразовыми.

– Текила, абсент, виски? – предлагает, долго не раздумывая.

– Дядю Джека. Постарше.

Понятливо кивает и хватает бутылку с вискарём. Миг и передо мной стоит стакан с выпивкой, рядом блюдце с нарезанным дольками яблоком. Сервис, однако.

Ну, погнали.

*****

Я заметила его сразу же, как только вошёл в клуб. Такие как он бросаются в глаза. Мальчик явно не отсюда. Залётный – как называет таких посетителей моя начальница Вита.

На нём дорогие шмотки – это раз. Костюм явно не из рынка, что на соседней улице. Два – взгляд. Взгляд надменный, пригибающий потенциальных соперников к полу. Взгляд золотого мальчика, перед которым стелятся все, начиная с прислуги в его доме и заканчивая преподами в универе, или где там учится этот парень. Где-нибудь за границей? В Лондоне, США, или может быть во Франции? Точно не в сельско-хозяйственном технаре на окраине захудалого, наркоманского райончика.