Я ушёл. Мистическая история самоубийцы - стр. 2
– Уберите его! Он кусается!– закричал Раван Балахону.
– А я при чём? Твой грех, как я его уберу? Сам разбирайся,– ворчливо отозвался Балахон, отходя подальше от клубка.
– Какой грех?– вскрикнул Фома от боли и удивления.
– Присмотрись. Я почем знаю? Чужой бы точно не выловился,– насмехался безликий.
Раван опустился на корточки, и уродец, постепенно замедлив вращение, стих. В складках коричневой кожи светился лучом маяка ярко-желтый глаз.
– Кто ж ты такой есть?– рассматривая монстра, задумчиво поинтересовался самоубийца.
Зверушка не отвечала.
«Ку-ку!»– выстрелом взорвалось в тишине.
– Сколько можно пугать?– дернулся Раван от неожиданности.
– Ку-ку, ку-ку, ку-ку…
– Ах ты, зараза! Ты в минутах, годах или вечностях предсказываешь?– взъярился страдалец.
– Ку-ку!– издевательски звучало в ответ.
Балахон вторил хриплым смехом.
Попутчик
Фома разозлился и замахал руками, отгоняя навязчивое кукование. Самой птицы видно не было.
– Кыш! Кыш, мерзость!
– Неласков ты с попутчицей,– просипел Балахон, устраиваясь на берегу, лицом к полыхавшему пламени, спиной к Фоме.
– Какая она мне попутчица?!– буркнул самоубийца и осекся.
Он вспомнил, как его с бешеной скоростью, будто в центрифуге, крутило, колотило об упругие стены воронки, пока невидимая сила не подхватила, протащив центростремительно вниз.
Падение кончилось неожиданно – шлепком в черную, липкую жижу. В сумеречном свете Фома разглядел корявое дерево, с подагрического пальца сухой ветки которого свисала веревка. «А веревка после пули уже не требуется. Перебор»,– усмехнулся Фома. На другой ветке сидела птица. «Здоровенная. Я воробья от вороны с трудом отличаю, а это и вовсе не пойми кто». Птица улетела, наверное, обиделась. Веревка качнулась, потревоженная дуновением от взмаха её крыльев. «На такой веревочке на небо не взобраться,– констатировал Фома.– Если только на дерево – осмотреться. Но ветки сухие, обломятся. Убиться не убьюсь по второму разу, да что толку».
«Торопиться некуда, но и здесь торчать тошно. Пойду. Только куда? Под ногами грязная жижа, а вокруг ни хрена не видно. Болото что ли? Ладно. Страшнее смерти ничего нет. Наверное. Пойду».
Неожиданно близко, едва не коснувшись его крылом, пролетела все та же птица. «Неслышно подобралась. Впрочем, звуков никаких нет. Абсолютно. Безмолвие. Тихо, как в гробу. Нет. В гробу всё время что-то поскрипывало, потрескивало. Жуть. Уж лучше тишина. Пойду за птицей. Куда-то же она направляется».
Скоро, а может и не скоро (в безвременье не разберешь), маршрут определился. Из серой мглы проступил контур кривого дерева с веревкой и птицей на сухой ветке. «По кругу прошел»– догадался Фома. Но через два-три повторения, заметил, что абрис у коряг разный. «Значит, двигаюсь вперед. Только куда – вперед, и где они здесь – зад и перед». Птица при его приближении покидала сушняк, он двигался следом. «Ведет. Стало быть, знает куда. А если нет никакого «куда»? Так и будем идти бесконечно, всегда. Ишь, стихами заговорил. То ли ещё будет».