Я убил Бессмертного. Том 1 - стр. 12
– А ты кто? – второй, коренастый шатен в лёгкой летней куртке, говорил настороженно и осторожно.
Его вид был совершенно будничным, если не считать двух элементов: тонкого амулета на груди и ломика в руке.
– Тот же вопрос могу задать вам, – я пожал плечами.
Когда я исчез из этого мира, вскрывать могилы… не было привычным времяпровождением. Кто знает, может, сейчас это вошло в моду?
– Тихо, – блондин поднял обе руки. – Ты тоже вошёл сюда без ключа.
Ну… пожалуй, что да, можно сказать и так. Я кивнул. Парни совершенно не могли прочитать меня, и это их бесило. Будь я одет нормально – они бы уже приняли меня за кого-нибудь, но полуголый тип в паутине и лохмотьях… кажется, им не удавалось придумать ни одной нормальной версии.
– Вошёл, – кивнул я. – Первым. А вы как проводите этот вечер?
Пару секунд блондин просто стоял, прикрыв глаза… а затем шагнул вперёд, отодвинув меня плечом.
– Ты нас не видел. А мы не видели тебя, – бросил он мне, даже не оборачивааясь. – Свали отсюда.
Хмыкнув, он повернулся к своему приятелю:
– Даже бомжи уже залазят в склеп Готфридов как к себе домой.
Шатен последовал за ним, поигрывая ломиком – хотя в его взгляде и походке не было такой уверенности, да и держаться он старался так, чтобы между мной и ним постоянно находился его друг.
– Придурок. Это даже не та могила, – процедил блондин, проводя рукой по обломкам моей собственной могильной плиты, отчего те со стуком попадали вниз. – Нужен Сергей Готфрид…
Короткий взгляд в открывшуюся пустоту. Короткий взгляд на меня. Вот теперь в глазах парочки мелькнуло что-то вроде испуга – такого, какой может возникнуть, когда стоишь на кладбище возле типа в истлевшей одежде и понимаешь, что одна из могил рядом пуста.
Глава 2
Создавшимся эффектом нужно было пользоваться, и я скрестил руки на груди.
– Итак, – заметил я. – Вы ведь не из Готфридов?
Нет, за мою родню их никак нельзя было принять. Среди Готфридов были хорошие люди, были плохие, были поистине ужасные, но я не слышал ни об одном Готфриде, который попёрся бы среди ночи с монтировкой раздирать могилы своих предков – да и чужих тоже. Среди Готфридов, известных мне, не было ни некромантов, ни мародёров, ни просто вандалов, опустившихся бы до такого позора. И это не говоря уже об отсутствии внешнего сходства – все Готфриды были жгучими брюнетами.
Парни неловко переглянулись; блондин скривился.
– Мы что, похожи на Готфридов? – огрызнулся он – но в его тоне уже не было прежней уверенности.
Правая рука медленно и будто бы непроизвольно тянулась к карману джинсов.
– Вот и я думаю, что не похожи, – я шагнул вперёд, медленно проводя рукой по каменным могильным плитам. – Так какого чёрта вы забыли на могиле моего отца?