Я у мамы дурочка - стр. 21
– Димка, ты как хочешь, а я не могу есть, когда рядом со мной голодное существо. Не ест она в неволе, не тот случай! Если хочешь знать, в зоопарк не хожу, не могу я смотреть на этих несчастных зверей!
– Ладно, что с тобой делать. Отнесу её в сад, пусть ползёт домой.
– Нет, Димка, в горы, откуда принёс.
Он только вздохнул обречённо. Я пошла с ним в качестве награды…
Мы вышли рано. Дорога в гору была одна и для пешеходов, и для транспорта. Когда показывалась машина, люди просто отходили на обочину.
– Представляешь, как она ползла бы год по этим камням?
– И ползла бы, вроде путешествия.
Где-то на половине пути машин не стало, дорога перешла в тропинку.
– Димка, ты помнишь, где её поймал? Пожалуйста, отнесём на то самое место!
– Сказал – отнесём! Я тебя обманывал когда-нибудь?
Аргумент был веский. Вранья в нашем доме не было.
Черепаха то затихала у него в руках, завёрнутая в газету вместе с травой и листьями, то снова начинала шевелиться.
Наконец он остановился и сказал:
– Здесь.
Черепаха сначала прижалась к земле и пригнула голову Мы стояли рядом, стараясь, чтобы на неё не падали наши тени. Пусть думает, что она тут одна и свободна.
И она поняла это. Встала на лапы, вытянула шею, оглянулась и пошла куда-то вбок, где из сухой глины торчали редкие пучки травы. Она шла уверенно и целеустремлённо.
У меня будто камень свалился с души. Димка обнял меня за плечи.
– Теперь на море? Смотри, как сверкает! Побежали!
Жонглёр
В нашем КБ решили создать литобъединение. Договорились с библиотекой напротив, чтобы могли приходить все желающие. Руководить поручили мне.
Я решила не брать всю ответственность на себя. Считала, что могу консультировать людей, пишущих стихи, а проза…
Пригласила Виталия Сёмина. Прекрасный был прозаик и человек порядочный. Мы разделились, одно собрание на стихи, другое на прозу. К сожалению, состоялось только одно занятие, по стихам.
Пришло всего пять-шесть человек. Ну и ничего, подумала я, расскажут друзьям, как у нас интересно.
– Давайте знакомиться. Кто-нибудь принёс свои стихи?
Принёс только один рабочий из нашего КБ. Я взяла несколько листков, исписанных корявым почерком человека, пишущего редко. Это было что угодно, только не стихи.
Я подумала, автора легко обидеть. Я подумала, что никогда себе этого не позволю. Но сказала честно:
– Знаете, это совсем не стихи. Вы читали стихи, настоящие? Пушкина, Есенина?
– В школе проходили. Ну, не стихи так не стихи, подумаешь! Я ещё жонглировать могу!
Он стал посреди комнаты и начал подбрасывать два шарика и ловить их на лету. Подбрасывать у него получалось, а уж ловить – никак. Они падали один за другим, закатывались под столы…