Я. Тебя. Приручу - стр. 5
– Три варианта, как расплачиваться будешь, - Шамиль надавливает пальцем на мою нижнюю губу, во рту отпечатывается вкус табака. – Это первый.
– Первый? Но… Я не понимаю.
– Всё просто, кроха. Отсосешь и будешь свободна.
Он псих. Чертов маньяк! В нём ничего нет нормального, а я только сейчас это понимаю. Я отшатываюсь, ищу взглядом хоть что-то, чем можно защититься. Ударить его и сбежать.
– На меня смотри, - рявкает, разворачивает мое лицо к себе. – Ты меня поняла?
– Я…
Смотрю на мужчину, как он и хотел, понимаю, что мне с ним не справиться. Он большой, просто огромный. Его стукнешь по голове, а он и не заметит. Только разозлится сильнее, не будет медлить.
– Ни один минет не стоит миллион.
– Занижаешь свою цену? Так и быть, - его пальцы касаются моего лона, вдавливают. – Тогда это возьму, раз просишь.
У меня голова кругом, в ушах шумит. Я не знаю, как мне реагировать, что делать. Будто не со мной это происходит, не ко мне домогается опасный мужчина. Мне кричать нужно, бороться, а вместо этого что-то несвязно бормочу.
– Нет. Я… Я не вещь, у меня нет цены. Пожалуйста… Я… Что вы от меня хотите? Кроме секса. Я сделаю. Я… Хотите бесплатно буду работать? Неделю. Месяц. Ко мне никто не приставал, не лез, я никому не отказывала. Репутация не пострадала ваша. Рубашку я кулю, честно.
– Ты хоть представляешь, сколько она стоила?
– Нет.
Отвечаю честно, потому что слабо разбираюсь в ценах на мужскую одежду. Да и Шамиль этот… У него плечи широченные, а руки… Я ведь даже двумя ладонями не смогу обхватить бицепс. Не уверена, что одежду таких размеров вообще продают. Только на заказ.
А это сумасшедшие деньги!
– Алкоголем плеснула. Коллекционный, многолетней выдержки. Бренди старше меня и тебя вместе взятых, а ты так разлила. Не хорошо поступила.
– Старше? Пятидесятилетней выдержки? Я… Я куплю новую бутылку, смогу.
Пятьдесят это не много. Конечно, не обычный бренд, но я что-то придумаю. Я откладывала, чтобы съездить к родственникам в гости. Ничего страшного, если увидимся в следующем году.
Я упрямо игнорирую то, как мужчина касается меня. Не замечаю его дыхания на коже, не думаю, как сильно давят его пальцы. Меня трясёт все сильнее, словно без остановки бьет разрядами двести двадцать.
– Пятьдесят? – Шамиль усмехается, а потом отступает. Делает шаг назад, рассматривает меня. По новой, только теперь на лицо смотрит. Словно ищет там что-то. – Тебе сколько лет, кроха?
– Шест… Шестнадцать?
– Нихуя. Сюда только с восемнадцати пускают. Повторю ещё раз вопрос. Если снова соврешь, то через секунду окажешься с моим членом во рту. Понятно?