Я тебя не предавал - стр. 24

– Егор, ты где? – обрушиваюсь на него, а голос дрожит от волнения.

– Гуляю.

– А уроки?

– Не задали, мам, – врёт, как пить дать.

– Опять? – укоризненно вздыхаю. – Егорушка, надо учиться.

– Я знаю, мам, – его голос смягчается, а я невольно улыбаюсь. – Не переживай.

– Ты хоть поужинал?

– Я не голоден.

И снова ложь. Егор так заботится и пытается огородить меня от лишних переживаний. Но я же всё понимаю. А как исправить ситуацию, не знаю. Долбанный замкнутый круг, и с каждым годом он всё плотнее сжимается.

– С отцом поругался?

– Нет, просто ушёл.

Хоть на этом спасибо. А мог и на рожон полезть, как уже бывало, и не раз.

– Когда вернёшься?

– Мамуль, я позвоню, ладно? – примирительно тянет он.

– Не пропадай, пожалуйста, я очень волнуюсь.

– Хорошо.

Как можно довести ребёнка, чтобы он ушёл голодный, лишь бы дома не находиться? Моё терпение не безгранично, а за сына я вообще готова вцепиться в глотку любому. Асад знает это и при мне сдерживается. Раньше он хоть делал вид, что является отцом Егора. Сейчас же они совершенно чужие, едва терпящие друг друга люди. Так больше жить невозможно, надо поговорить с мужем, он должен согласиться отпустить нас…

Только злость на мужа позволяет мне держаться на ногах. Но сил уже нет. Добраться бы до кровати и поспать хоть немного.

Около подъезда замечаю пару чёрных джипов, становится не по себе, но я не придаю этому значение. Нет ресурса анализировать и подозревать.

Поднимаюсь на этаж и сразу понимаю, что зря. Из моей квартиры слышен шум и крики, а дверь не заперта. Мне бы сбежать и вызвать полицию, но что я им скажу? Вдруг сделаю только хуже, а Асад придёт в ярость. Решаюсь и открываю дверь. В коридоре стоят двое мужчин в балаклавах и с пистолетами. Этого ещё не хватало.

– Что всё это значит? – возмущённо смотрю на них.

– А ты ещё кто? – хмыкает один из мужчин и сканирует меня хищным взглядом.

Мне бы испугаться, но не получается. Я слишком устала. Вместо страха внутри разрастается неконтролируемая злость и толкает на подвиги.

– Хозяйка квартиры, – с вызовом вздёргиваю подбородок. Как будто это должно их вразумить. Сразу ведь понятно, что эти люди пришли не просто так.

– Фил, у нас гости.

Второй мужчина перекрывает дверь, чтобы я не сбежала. Мышеловка захлопывается, а мне становится не по себе. Но, как ни странно, никакой паники я не чувствую. Словно каждый день сталкиваюсь с бандитами. Может, профдеформация, а может, просто иммунитет на них выработался.

– Какие? – ещё один, третий амбал, выходит в коридор и удивлённо смотрит на меня. – О, ни хуя себе.