Я тебя испорчу. P.S. Твой подонок - стр. 25
Он всё дальше отходит от меня. Замечаю группу парней на лавочке чуть дальше от нас. Смеются, переглядываются и на нас посматривают. Так они всё видели! И забавляются!
Парень в этот момент поднимает руку. Машет мне на прощание.
– Да, спасибо за этот детский и невинный поцелуй. Тебе ещё тренироваться и тренироваться.
Задыхаюсь от этой наглости. И пропускаю те секунды, когда он скрывается в толпе, и направляется к своим друзьям.
Спартак останавливается возле них. Усмехаясь, поворачивается в мою сторону. Кажется, они говорят обо мне.
Раз он подмигивает, поднимает запястье и бьёт рядом с косточкой, намекая, что засёк время.
Боже, я дура.
Что я сделала?
Если Ростик не придёт сегодня, они изобьют его толпой если не завтра, так послезавтра. Или вообще ворвутся к нам в номер, меня изнасилуют, а его того хуже…
Нет!
Я пойду в полицию!
Ты о чём, Аля? Что ты им скажешь? Мальчики тебя задирают? Боже…
Вдох. Выдох.
Успокойся.
Не думай о плохом. Никто никого не изобьёт. Что ему там надо? Станцевать, чтобы отстал? Я станцую. Только бы никого не ударил. Плевать уже на ключи.
Но только вот… Я так не смогу.
Мне станцевать для кого-то– легко. Особенно на сцене, особенно толпе. Любой стиль. Кроме одного. Сексуального, раскрепощённого. Который я собиралась танцевать только перед Ростиком.
И подозреваю, Спартак хочет именно его.
И на трезвую голову я этого точно не сделаю.
Обхватываю себя руками и ухожу, чувствуя на спине жалящий взгляд. Осматриваюсь по сторонам, нахожу обычное кафе. Алкоголь они уже не продают, а вот коктейли – легко. Выпиваю два стакана и чувствую, прилив жара к щекам. Работает!
Посматриваю на время.
Его в запасе остаётся всё меньше.
Бью себя по щекам и благодарю алкоголь, действующий на меня очень хорошо.
Я вообще не пью. Выдержки – ноль. Поэтому бодро выхожу из кафе. Вспоминаю, где этот проклятый мост. Дохожу до него, понимая, что там очень тихо. Народа почти нет. Они ещё и отдалились, продолжая идти вдоль набережной.
Но была не была…
Спускаюсь по длинным ступенькам под мост. Каждый шаг – минус один нерв.
Надеюсь, что Спартак всего лишь пошутил.
Я шутку эту переживу.
Но… Нет. Парень не пошутил.
Стоит, курит, засунув руки в карманы штанов. Отвлекается от фейерверка, гремящего в небе неподалёку, и переводит взгляд на меня. И тут же на красивом безмятежном лице появляется эта самоуверенная ухмылка, портящая красивое лицо.
Убирает от губ фильтр и издевательски произносит:
– А парень твой где? Испугался? Ты за него? – казалось, он улыбается даже глазами. – Прости. Я девчонок не бью. Но деру. Но тебя драть пока не хочу. Пока.