Я тебе принадлежу - стр. 37

Ника

Просыпаюсь от того, что в горле пустыня, в которой дождя не было тысячи лет. Не иначе. С трудом открываю глаза, жмурясь от света фонаря, и сразу наталкиваюсь на окно, которого нет в моей комнате, как и ни в какой комнате моего дома.

Подозрение и страх того, что я совершила глупость, растут с невероятной скоростью. Начинаю скулить, не веря, что докатилась до того, что разъезжаю по незнакомым мужчинам и… провожу с ними одноночевки, как шлюшка какая-то.

Но делать нечего. Ошибкам надо смотреть в лицо. Ощупываю кровать в надежде, что не натолкнусь на какого-нибудь жирного волосатого дагестанца, которых в клубе было полно. Рукой наталкиваюсь на чей-то пресс. Мускулистый. Не волосатый, если не считать небольшой полоски, ведущей к паху. Ну, хоть это хорошо. Медленно начинаю обрабатывать информацию и решаю рассуждать логически. Пресс принадлежит мужчине. Голому мужчине. Или, по крайней мере, мужчине, который спит без футболки. Очень надеюсь, что последнее.

Понимаю, что нужно идти дальше, но даю себе несколько секунд, чтобы насладиться мускулами мужчины, с которым провела ночь. На его лицо смотреть боюсь. Очень. Пусть владелец этого пресса окажется красавцем! Прошу!

Неожиданно мою руку накрывает мужская ладонь. Мужчина аккуратно берёт мою руку в свою и введёт ею вверх к своему лицу. Мои глаза спешат за рукой, и я наталкиваюсь на... кошмар и радость в одном лице. Спящий заместитель целует мою руку.

«Ну, хоть не дагестанец», — мысленно успокаиваю себя, смотря на Макса. «Я переспала с заместителем», — тут же догоняю себя следующей мыслью. Какой позор!

Несколько раз растерянно хлопаю глазами, не понимая, что вообще происходит и как я оказалась в одной кровати с Максом. Я что, вчера напилась до такой степени, что…

Резко приподнимаю одеяло и смотрю на то, в чём я. В одной мужской футболке, и по ощущениям на мне есть нижнее бельё. И это уже радует!

Расслабленно откидываюсь на подушку и бросаю взгляд на потолок, но тут же вскакиваю, заметив на люстре чёрные трусики, которые должны быть на мне. Задираю одеяло, и вместо моих трусиков на мне мужские боксеры, которые я, вероятнее всего, стащила у Максима... потому что этот козёл спит абсолютно голый.

— Макс! – ору во всё горло, чем пугаю мужчину и заставляю сморщиться от раздражающего голоса.

— Ника, бл*ть! Чего так орать? – отпускает мою руку и встаёт, потирая виски в попытке избавиться от звона в ушах.

— Мои трусики! – кричу, указывая рукой на люстру.

— Ага, — тянет, лениво улыбнувшись. – Вчера в порыве страсти, — произносит, поигрывая бровями. – Р-р-р, моя страстная!