Я - совесть злодея - стр. 9
— Помогите! Спасите! Он же меня убьет! — Я уже почти плакала, зажимая плечо рукой изо всех сил, но жрецы не сдвинулись с места.
— На то воля Ливаса, воин. Такова твоя судьба, — высокопарно произнес Плас и сделал жест, смутно похожий на то, как крестятся у нас, только используя три точки, формирующие треугольник: рот, живот и сердце.
Это они меня уже списали в покойники? Вот же сволочи!
Я злилась так, что перестала чувствовать боль. Однако и новый удар не спешил обрушиваться на меня. Темный стоял очень близко, широко расставив ноги и держа меч над моей головой, но рубить не спешил. На лице его странным образом слились недоумение и ярость, а с правого запястья капала на каменный пол кровь. Не черная и не огненная, какая должна быть у средоточия зла, а самая обычная красная. Я пробежалась глазами вверх по руке до самого плеча и с удивлением увидела там длинный порез. Не глубокий, но довольно большой, чтобы кровь текла струйками, пусть и медленно.
— Но как? — Я перевела взгляд на свою руку и осторожно отняла ладонь от раны, внимательно разглядывая собственный порез, полностью идентичный тому, что на темном владыке.
— Вот же захрамники бледные! — выругался мужчина, опуская меч, после чего тот растворился в воздухе, оставляя после себя только черные искры. — И как только нашли?
Теперь правитель нечисти повернулся к святошам и обрушил весь свой нарастающий гнев на них. Жалко фанатиков не было. Мало того, что вытянули меня в свой мир, так еще и бросили на растерзание местному боссу сотого уровня. Я же максимум шут или лекарь, но никак не воин.
— Ваше святейшество! Что произошло? — один из жрецов стал дергать Пласа за подол ночнушки.
— Где книга Света? — гаркнул старик. Ему тут же служка подал небольшую книженцию, сильно потрепанную временем: даже страницы торчали во все стороны.
— Ваше счастье, что мне богом смерти запрещено трогать служителей Ливаса, иначе размазал бы ваши внутренности прямо по треугольнику жизни! — рычал темный, грозно наступая на дрожащих служителей храма. Под его ногами вздыбился камень, плавилась земля, трещал от напряжения воздух, которым он дышал.
— Драхен! — выругался Плас.
А разве ему можно нецензурно выражаться? Служитель бога все-таки.
— Не гневайтесь, старший жрец, — залепетали двое других стариков.
— Драхе — это смерть на языке Года, бога смерти. А вы читали заклинание призыва для "Драхен"! — Видно было, что он раздражен.
Ну, может, и не выругался.
— Что это значит? Что такое Драхен? Неужели жрецы ошиблись? — нервно зашептались служки.
— Совесть, — выдохнул Плас. — Мы все это время искали погибель не там, где она была.