Я не твоя зайка - стр. 19
И пусть я пожалею об этом, пусть потом он бросит меня, и я окончательно возненавижу всех мужиков, но сейчас, здесь, я хочу, чтобы он любил меня. Чтобы вот так же смотрел, вот так же бретельку с плеча спускал, освобождая гудящую от желания грудь.
По ней тут же скользит сквозняк, но еще сильнее по ней хлещет горячая волна похоти, которая буквально рвется из взгляда моего наглого, жадного, серого волка.
– Еще лучше, чем я себе представлял.
– Ну тогда почему ты еще меня не целуешь? – толкаю его в плечо, и тут же его рука на спине становится грубой, толкает меня к себе, придавливая, не давая даже вздох сделать. А когда я пытаюсь, рот затыкают настырным, таким сладким поцелуем.
Его губы-совершенство. И сейчас, здесь, наедине, где не нужно бояться осуждения или чужих взглядов, этот поцелуй ощущается во сто крат сильнее. Кажется, все самые яркие звезды в миг взрываются, создавая новую, неизведанную вселенную. И свет от взрывов такой яркий, что глаза слезятся, а из груди рвется торжественный стон. Сотни мурашек поют гимн созданию Новой вселенной. Потому что скоро, совсем скоро в этой вселенной родится женщина. Женщина Наиля.
Его язык мягко раздвигает мои губы, проскальзывает внутрь, давая сделать мне лишь один вдох. Да мне и это не нужно.
Если выбор будет между; дышать и целоваться с Наилем, я выберу второе. Потому что это лучше… Лучше… Это лучше всего.
Это даже лучше, чем соленый раф. Чем торт Красный бархат.
Это даже лучше, чем спать, пока остальные торопятся на пару. Это лучше всего на свете. Потому что чувствовать, как он меня хочет – непередаваемо, чувствовать его руки на себе, на своей груди – не сравнить даже с выходом в космос.
А стоит покинуть мой рот, как я просто готова плакать от досады. Но только до тех пор, пока его губы не втягивают мой сосок. Это называется невесомость. Конда паришь, когда отрицаешь само существование земного притяжения.
Все тело легкое, воздушное, а в голове зефир, от которого Наиль откусывает по кусочку. Еще. Еще. Еще.
Черт, кажется это мой голос. А это мои руки в его темных волосах, прижимающие голову к своей груди. Но он вроде и не против. Переходит от одного соска к другому. Потом снова. И снова. И снова. И пускай. Пускай делает со мной, что хочет. Пускай мнет мою задницу. Пускай даже гладит бедро, скользит все выше, туда, где за свободными шортами прячутся трусики. И лишь они одни отделяют его от места, которое сейчас настолько влажное, что будь я трезвой, мне бы обязательно стало ужасно стыдно.
Так что хорошо, что я пьяная.
Хорошо, потому что расставить ноги пошире, я могу без стыда. Да и вообще совершенно бесстыдно могу погладить его по спине, могу прощупать все твердые мышцы, могу сказать.