Я — не твоя собственность 2 - стр. 2

Валерия — очень интересная женщина. Ей 45 лет, но никогда не дашь этот возраст. Всегда подтянутая и стройная она собирала бинго из восхищенных мужских взглядов, где бы не находилась. Прямые черты лица, каштановые волосы до лопаток, серые глаза и суровый нрав были ее визитной карточкой. Кроме того, она всегда была очень прямолинейна, особенно с теми кто работает с ней долго.

Деньги на бизнес она получила в наследство после смерти своего мужа, бизнесмена-москвича. Он был сильно старше нее и, как я поняла, любви в их браке места не было.

Но меня это не интересовало совершенно. Куда интереснее было работать с Валерией. Острая умом, красивая внешне, никого и ничего не боящаяся она заряжала меня своей энергетикой по полной.

Если говорить начистоту: мне отчаянно хотелось быть хоть немного похожей на нее. Она была действительно сильной женщиной. Такой, какой я хочу стать когда-то.

***

Сегодня морозный московский понедельник и мне уже пора оторваться от кровати и собираться на работу. Так как Валерия любила поспать я тоже подстроилась под ее график. В офисе мы встречались только в 11 утра.

Я лениво встала, потянулась еще раз, посмотрела на часы и накинув халат хотела пойти в ванную. Но услышала, как мама гремит на кухне.

Большая просторная и бесконечно удобная кухня была ее гордостью. Здесь она готова была проводить дни напролет, экспериментируя с новыми рецептами, которые смотрела в интернете.

Иногда получалось хорошо, иногда не очень. Но мы с папой, конечно виду не подавали, что нам может что-то не нравиться.

В этот раз снова пахло чем-то странным и я подозрительно подкралась к маме за плечо, чтобы заглянуть в сковородку.

— Марго, ну что ты меня пугаешь!? — мама невольно вздрогнула от моего прикосновения, видимо совсем не слышала как я подошла.

— Доброе утро, мамуля! — весело сказала я нежно целуя ее в щеку. — А что ты тут такое делаешь?

— Да вот рецепт нашла один… Но что-то у меня совсем ничего не получается…

— А что тут должно быть? — я внимательно пригляделась к желеобразной субстанции, которую мама все пыталась реабилитировать силиконовой лопаткой.

— В общем, это кабачки. Они должны быть красивыми и хрустящими. Ну вроде картошки фри. А получилось это… — мама страдальчески заглянула мне в глаза, но я только крепко ее обняла.

— Мам, ну не всем же рецептам верить. А впрочем, я кабачки в любом виде очень люблю так что не расстраивайся пожалуйста.

— Ладно. Иди уже умываться, да будем завтракать.

Я отправилась в ванную, как раз когда папа выходил из их с мамой спальни. Уже закрывая дверь услышала наигранное папино: