Я не твоя - стр. 2
Снова что-то говорит, улыбка не сходит с лица, мне кажется, у него просто мышечный спазм. Парень активно жестикулирует, а я понимаю – это мой последний шанс.
Сейчас или никогда!
Опускаю дрожащую руку в карман, сжимаю холодную сталь.
Несколько шагов, и я буду на своей Голгофе.
Хорошо, что официанткам разрешили быть в кедах.
Никому и в голову не приходит остановить меня, даже охране.
Они наивно думают, что всех проверили!
Мгновение – и я стою прямо перед ним, с удивлением наблюдая, как меняется выражение его лица.
– Светлячок…
– Привет, Тамерлан… великий воин. Пришла тебя поздравить. Пожелать тебе счастья и сделать подарок.
Краем глаза вижу, что ко мне уже бросается охрана, резко достаю то, что прятала.
– Отзови своих псов, Умаров. Я не сделаю ничего плохого. Никому.
– Светлячок… – хриплый низкий голос, который сводил с ума.
– Тамерлан… – невеста пищит, глядя на него, испуганно закрывает рот ладошкой, натолкнувшись на его взгляд.
Он делает жест, останавливая могучих архаровцев.
– Светлячок, не надо…
– Не бойся. Не буду. Но пусть только попробуют дернуться, ясно?
Он чуть заметно опускает веки.
Великий войн в шоке. Не ожидал от меня такого.
Да уж… Девочка-светлячок оказалась не такой уж слабачкой.
– Я пришла поздравить тебя, Тамерлан. Пожелать вам долгих счастливых лет совместной жизни. Пусть у тебя родится наследник. Еще я хочу подарить тебе кое-что ценное. То, что ты так любил.
Он смотрит на ножницы, которые я держу в руках. Я оцарапала кожу и чувствую теплую струйку крови. Перехватываю их так, чтобы было удобно.
Касаюсь своих золотых волос.
Ему нравилось зарываться в них. Он повторял, как ему нравится этот роскошный ароматный водопад.
– Твои волосы – мой фетиш, Светлячок. Мне так нужно касаться их, видеть их, чувствовать… Люблю их!
Он любил мои волосы. Из-за них называл меня Светлячком.
И теперь я их ненавижу.
Остервенело пилю мягкие пряди, не отрываясь смотрю на мужчину, который меня уничтожил.
Вижу, как его зрачки темнеют, заполняя радужку, как сжимаются челюсти. Как играют желваки на скулах.
– Остановись!
Предвижу его движение, поднимаю руку, заставляя его замереть, смотрю на не моргая. Молчу.
Он видит в моих глазах решимость. Он все понимает. Отступает.
Великий войн. Несчастный трус.
Золотые локоны водопадом ложатся у моих ног. Их так много.
Я ничего не вижу – слезы застилают глаза.
Голове становится так легко и прохладно.
– Можешь оставить их себе, Тамерлан.
Отступаю на шаг. Чуть потряхиваю головой, словно стараясь освободиться от несуществующих прядей.
Локоны цвета спелой пшеницы, мягкие, блестящие, как у Златовласки из старой детской сказки. Мама все детство ухаживала за моими волосами, втирала народные средства, покупала дорогие масла, ей так хотелось, чтобы у меня были самые длинные косы! Я не стригла их много лет, даже кончики секущиеся – у меня их не было!