Я не прощу-2 - стр. 1

1. Глава 1

— Давай, Волошин! Давай же, ну! — резкий окрик тренера заставляет мое сердце сжаться. Сегодня важный день. Сегодня моему сыну исполняется восемь лет. Я с утра одета по-спортивному: джинсы, футболка и легкие кеды. Длинные волосы собраны в «хвост».

Здесь, на трибуне городского стадиона, я переживаю по-настоящему, и крепкая рука мужа не успокаивает. Ведь там, на футбольном поле, за успех команды сражается мой сын. Жаркий август в разгаре, мяч летит через поле, Артем на воротах. В голубых, еще детских, глазах такая уверенность, что по коже летят мурашки.

Команда на подхвате, ребята слаженно пасуют мяч друг другу, и вдруг соперник врывается в круг и уводит подачу. Удар, и мяч летит в ворота.

Сосредоточившись, мой сын прикрывает ворота, отбивает подачу, но быстрый соперник с хамоватой усмешкой успевает поставить ему подножку. Артем летит на жесткое покрытие. Пытается встать на ноги и бледнеет.

Мое сердце обрывается и летит куда-то вниз. С губ срывается вскрик.

— Олег, что с ним?!

Макаров хмурится.

— Сейчас разберемся.

Торопливо целует меня в макушку, будто успокаивая, и пробирается к через трибуны к полю. Я дергаюсь, бегу за ним следом. Просто не могу оставаться на месте, когда с моим сыном произошло что-то нехорошее.

Слышен свисток — матч остановлен.

— Я не уйду! До конца игры совсем немного! Я лучший вратарь! — сопротивляется замене мой сын. Стиснув зубы, он пытается вернуться к воротам, но нога совсем не слушается, и он зло смотрит на задиру из команды соперников, который вывел его из игры.

— Оль, побудь с ним, я подгоню машину. Похоже, придется ехать в травмпункт, — озабоченно командует Олег. — Отцу позвони, он же нас искать будет!

Объятая тревогой, я киваю. Заставляю Артема сесть на лавку и достаю из кармана мобильник.

Взлохмаченный, взмокший, Артем похож на злого воробышка. Отчаянно рычит, специально отодвигаясь от меня подальше.

— Мам, не надо меня жалеть! И гладить тоже не надо! Хочешь, чтобы в команде засмеяли?!

— Ох уж этот твой футбол! — шепчу, едва сдерживая слезы и начинаю набирать номер отца.

Два года назад Артем заявил, что хочет стать футболистом. С тех пор наша семейная жизнь похожа на один бесконечный футбольный матч: мы проводим время на тренировках и соревнованиях, и нет ни одного матча, который пропустили бы по телевизору. Втянулись все: мой папа, Олег и даже Прохоровы!

А ведь я была уверена, что Артему надоест и он быстро бросит футбол. Но я ошиблась: ребенок упорно идет к цели.

…В машине мы молчим. Я помогаю сыну прикладывать холод к поврежденной ноге, Олег уверенно гонит авто вперед, к ближайшему травмпункту.

— Сходили на матч! — вздыхаю я.

А ведь у нас были планы: сначала матч, потом поход в пиццерию и в парк развлечений. Теперь же нас ждет больница.

Олег ловит мой взгляд в зеркале.

— Оль, ну хватит драматизировать! Подумаешь, растяжение? — строго резюмирует он. — Ничего страшного. Пиццу можно и домой заказать.

— Артем, как нога? Больно? — не унимаюсь я.

Сын, стиснув зубы, отрицательно мотает головой, но опухшая лодыжка намекает на то, что растяжением не отделаемся.

В травмпункте нас отправляют на рентген, а следом накладывают гипс.

Две недели полного покоя.

— А как же тренировки?! — Артем растерянно смотрит на травматолога своими ясными голубыми глазами.

Тот разводит руками.

— Хочешь вернуться в спорт — соблюдай все рекомендации. Травмированные футболисты на поле не нужны.

— Это все Кузьмин виноват! — сжав кулаки, рычит мой сын. — Ну ничего, смеется тот, кто смеется последним! Матвей говорит, что в бою побеждает тот, кто умеет затаиться и ждать. Я подожду!

В его глазах плещется такая ярость, такая решимость, что мне становится страшно.

Олег понимает, что Артем не позволит ему донести его до машины, и подставляет мальчику свой локоть.

— Так, герой, опирайся.

Тот осторожно соскальзывает с топчана на здоровую ногу и впивается Олегу в руку.

В коридоре уже дежурит мой папа. Он должен был подъехать на матч чуть позже, сразу с ночного дежурства, а получается, приехал в больницу.