Второй - стр. 24
Я что, по его мнению, гожусь лишь в одержимые куклы?
– Зачем мне?
– Поговорим без посредников?
– Уже.
– Не играй со мной, брат, – предупреждает Маг.
– Мне трудно не играть, но лгать я не могу…
Между нами висит забытая ладонь и души четырёх стихий. Тимур не сводит с меня глаз. Веня подползает на четвереньках. Я не смотрю на него, только чувствую озноб от его дыхания.
– Трудно поверить? – легко догадываюсь я. – Как мне вас убедить?
Он протягивает свободную руку к моему лицу. Знаю, что это значит.
Веня рядом отчаянно качает головой. Лучше бы ей крепче держаться за шею.
– Я понимаю, что ты делаешь, – косо поглядываю на угрожающе приближающуюся руку. По доброй воле на такое не согласиться. Веня вздыхает, упирается лбом в моё плечо.
От плеча по телу разливается тепло, тошнота от глаз Тимура отступает, чтобы застрять у горла. Ком мешает говорить.
Тимур дёргает меня за подбородок…
Всё естество сопротивляется, боль находит толчками, а потом вгрызается в меня как сволочная клыкастая дрянь. Я не то, в чьи глаза можно вгрызаться, копаться в голове, выворачивать наизнанку душу.
Защита трещит по швам, слетают расставленные на память узелки. Маг неумолимо впивается мне в череп, ломает его изнутри, крушит моё сознание, натыкаясь на расставленные повсюду блоки… Это… это не для кого… т…о… к… кх….
Подонок.
Размыкаю веки.
Мир ослепителен – режет глаза.
Проморгавшись, понимаю, что ослеплена не великой небесной звездой, а потолочной подсветкой автомобиля.
Из полноценного спектра чувств мне худо-бедно доступно лишь зрение.
Опознаю в двух затемнённых объектах впереди спины Вени и Прохора. Прохор ведёт автомобиль.
Эмпатия просыпается раньше обоняния и осязания. Адепту-дублю нехорошо. Что за идиот посадил его за руль? Ни за что не окатила бы его водой, если б не была в полной уверенности, что Прохор сумеет привести себя в порядок. У него озноб, руки мелко дрожат. Он должен был насухо вытереться, завернуться в толстый плед и спать.
С приходом злости уходит онемение. Шевелю ногой. Надо же, замёрзла. Давно я не мёрзла.
Осознаю, что на животе, прямо на моём животе, под тёмным пледом, то ли тёмно-синим, то ли невнятно-зелёным, закрывающим меня с подбородка до пят, лежит рука. Затылком распознаю вторую.
Тимур придерживает меня у груди. У него закрыты глаза. Никогда не задумывалась, каких сил ему может стоить душевыворачивающая процедура. Надеюсь, моя защита сделала ему больно.
В оскорблённое и осквернённое сознание стучится рациональная мысль. Позвольте, господа, куда мы едем? Зачем покидать Храм? Ведь придётся возвращаться. Не затеяли ли попутчики закопать меня в леске? Выкопаться, конечно, дел на копейку, но это вернёт меня обратно на стартовую линию. Какой по счёту будет попытка? Третьей или четвертой?