Второй шанс для свиданий - стр. 7
Стараясь не разбудить незнакомца, я выползаю из-под одеяла… И тут же возвращаюсь обратно. На мне надета мужская футболка, задранная до пояса, и больше ничего!
Несколько минут я беззвучно паникую. Только бы незнакомец не проснулся! Потом беру себя в руки, так же беру в руки край футболки, натягиваю его пониже и, пригибаясь, выбираюсь из комнаты в коридор. Открытая дверь в ванную и мои вещи, аккуратно развешенные на полотенцесушителе! Бинго! Спичка не успела бы сгореть за то время, что я одеваюсь. У входной двери я обнаруживаю свои туфли и с ними в руках, даже не обувшись, выскальзываю из квартиры. Что-то происходящее мне нравится все меньше и меньше!
Хорошая игра! Получено достижение «Эсмеральда» 2 уровня, +5% к Привлекательности
Это мне за ходьбу босиком отсыпали. Я не то чтобы успокоилась, скорее устала удивляться и паниковать. Присаживаюсь на лавочку у подъезда и обуваюсь. С облегчением я понимаю, что нахожусь не так уж далеко от общаги.
***
– Ну ты вчера зажигала! – встречает меня радостная Ирина. – Горжусь тобой!
Над головой соседки светится пять заполненных ячеек-сердечек.
– А что вчера было? – осторожно интересуюсь. Пусть я провалюсь от стыда, но я должна знать!
– Ты не помнишь? – Иванцова вовсю веселится за мой счет, но потом, сжалившись, повествует о вчерашнем вечере.
Оказывается, я танцевала, очень много танцевала. Потом под комментарий «Кто придумал эти ходули?!» скинула туфли и снова танцевала. Еще знакомилась с парнями, и опять же с ними танцевала.
– И всё?
– Ты потом исчезла, я тебе позвонила, и ты сказала, что домой сегодня не придешь. Ты где была и с кем?
Н-да, негусто с информацией. Отвечать на вопросы Ирины мне не хотелось, да и не знаю я, что отвечать.
– У меня голова болит, – жалуюсь с самым несчастным видом, склоняя голову, чтобы соседка не заметила разливающийся по щекам румянец. – Я тебе потом все расскажу, обещаю!
Похоже, в Иванцовой спит не только стилист, но и мать Тереза, иначе чем объяснить, что я получаю еще половину заполненного сердечка?
***
Уставившись в потолок, я листаю статистику взаимодействий. Куча новых лиц с одним-двумя сердечками, парочка с тремя. И Олег Ольховский с восемью бесстыдно-алыми напоминаниями о ночи, которую я не запомнила.
От стыда я зажмуриваюсь и закрываю лицо руками.
А может, у нас ничего не было?
Да, и голая в его кровати я просто так лежала.
Хотя не голая, а в футболке…
Его футболке!
Я сейчас умру!
Хотя от этого еще никто не умирал.
Но что делать? Что делать? Что делать-то?!
Да ничего уже не сделаешь…
А мы предохранялись?!
Я веду бессмысленный внутренний диалог, перерастающий в панику. Я пытаюсь отвлечься абстрактными рассуждениями, главным аргументом которых является: «Это же игра, это всего лишь игра во сне!»