Вторая невеста Наследного принца - стр. 20

— У нас проблема, мой господин, — докладывает генерал, кланяясь. Даже то, как изгибается черная бровь принца, заставляет меня немного задохнуться от восторга и тихо прошептать про себя «Вау!» Реально прекрасный принц. Прямо как в сказке. — Госпожа Веоланж кое-что пытается от нас скрыть. Может быть, вы попытаетесь ее разговорить?
Маль... Нет, сейчас у меня язык не поворачивается назвать его мальчиком...
Карие глаза обращаются ко мне, требуя ответа.
Всего один вопросительный взгляд, и я с удивлением слышу, как с губ слетает:
— Я ударилась головой, падая с дерева на охоте.
Неужели я еще могу врать? Но тут просто срабатывает инстинкт самосохранения. Где-то там у них в Королевстве по-прежнему находится мой палач. Я должна себя обезопасить. Достаточно убедительно?
Принц явно не ожидал подобного ответа. Даже спешивается и подходит вплотную.
Все-таки, несмотря на то что он ниже своего генерала, он достаточно высок для мужчины. Мне приходится задрать голову, чтобы посмотреть ему в глаза.
Но это нелегко, скажу я вам. Как будто на солнце глядишь. Дайте мне кто-нибудь очки со специальным фильтром.
— Ничего не помните?
— Почти.
Для видимости потираю затылок и обнаруживаю, что там действительно шишка под волосами. Больно! Видимо, Ивлании хорошо досталось от палача перед смертью.
Принц прищуривается.
— Она даже вашего имени не смогла назвать, Ваше Высочество, — влезает генерал.
И опять эта чуть дрогнувшая в королевском удивлении бровь. Как же завораживает его мимика. Сдержанная, но от того не менее привлекательная.
Протягивает руку и вдруг касается моей щеки, словно стирая с нее грязь. Вздрагиваю от боли, тут же вспоминая, как та тварь ударила мою копию. Но нежное касание мужских пальцев словно снимает ее.
Дыхание перехватывает, как в тот момент, когда упала на него в охотничьем домике.
Кажется, от стресса я окончательно схожу с ума. Как можно так реагировать на незнакомого мужчину? Нет, на незнакомого юношу.
Ева! Окстись! Он мог бы быть твоим сыном! Теоретически.
Его длинные черные ресницы вздрагивают, и он обхватывает мой затылок рукой, нащупывая болезненное уплотнение.
— Ай! — пищу, не сдержавшись.
— Больно? — его голос почему-то совсем близко.
Да я зажмурилась! Открываю глаза, и совсем забываю, что нужно дышать. Он наклонился вперед, и сейчас перед мои взором его твердый гладкий подбородок, к которому так и хочется чем-нибудь прижаться. Например, носом или... о боже!.. губами...
— Угу...
— Расслабьтесь, — командует он, явно не подозревая, как это трудно сделать, когда тебя так штырит.