Время жить - стр. 8
Савелий опаздывал. Романов уже было начал волноваться и обижаться, ведь встреча была назначена на два часа дня, а прошло уже пятнадцать минут. Когда в колледже преподавателя нет пятнадцать минут – разрешают уходить, а здесь приходится ждать.
– Извини, что опоздал! – чуть ли не выкрикнул Савелий, громко падая на диванчик напротив Леши.
– Тише, мы здесь не одни, – строго подметил тот.
– Извини, просто я на эмоциях.
Савелий поёрзал на диванчике, а через пару минут, наконец, успокоился и сел ровно.
– Чем ты был занят? Что-то личное? – спросил Леша, уложив руки на стол. В обществе не было принято говорить о чем-то личном с друзьями. Будь то семья, отношения или хобби. Считалось некрасивым лезть в чужую жизнь.
– Всё тоже. Историк мне ничего не сказал, я думал уже отложить эту идею…– начал Савелий.
– Опять ты за своё, – перебил его собеседник.
Романову не нравилась тема книг. Это была слишком опасная тема. Тем более для человека, которого собираются делать наследником Третьева. Конечно, Леше не нравилась эта перспектива. Он считал, что ему больше подходит роль веб-дизайнера, нежели президента. Он даже не пытался вникать в политику, а тут такое.
– Ты сам спросил. Пойми, это не так страшно, как говорят люди. Книги ведь не кусаются, – он говорил очень тихо, чтобы никто не услышал.
– Они буквально вызывают галлюцинации. Думай, о чем говоришь. Хуже только наркотики, – так же тихо ответил Романов.
На место книг можно было поставить конфету, о которой ребенку однажды сказали: «Вызывает галлюцинации». Стал бы ребенок ещё хоть раз в жизни трогать эту конфету? Только такой, как Савелий.
– Не правда. Они не вызывают галлюцинации, они развивают фантазию. Как рисунки. Ты ведь представляешь в голове что-то, когда рисуешь? Так и пишут книги. Представляют историю в голове и рассказывают её. Ничего опасного, как многие считают, – тут Савелий тянется к карману и достает оттуда сложенный вдвое листок, на котором что-то написано ручкой, – Вот, взгляни.
На листке было написано неаккуратными буквами, ведь рука не привыкла к письму, а всю жизнь печатала. Буквы то взлетали, то падали ниже строки.
Чем пахнет время? Пеплом. Сырой землей, на которую каждый день падали тела. Слезами, которые проливали люди. Дождливыми теплыми летними ночами, когда кто-то сидел на скамейке у дома и смотрел на звезды, не задумываясь больше ни о чем.
Чем пахнет время? Оно пахнет костром и картошкой, сожженной на углях этого костра. Мокрой травой после ливня и тем прудом, у которого каждый вечер превращался в сказку…
– Это ты написал? – удивился Леша, продолжая рассматривать прописные буквы.