Время жить - стр. 2
Он поступил в художественный колледж, будто назло всем родным, что пропихивали его в информатику. Безусловно, в две тысячи девяносто третьем году рисование с информатикой плотно связано, но Романов уж точно не хотел всю свою жизнь торчать в душном офисе. Другое дело – рисовать.
– Что ж, к практике приступим на следующем занятии, до свидания, – в окончание вещает преподаватель, берет со стола конспект и выходит из аудитории. В первую встречу, мужчина показался Леше странным. Он был холоден, как сталь. На лице ни единой эмоции. Будто под гипнозом самых главных глаз страны. Сейчас же кажется, что это обычный взрослый.
Были двадцатые годы этого века. Началось все в одном из городков России, в небольшом доме, где жили люди с небольшим достатком, но с большим сердцем.
Дом был уютным и теплым. В нем было пару комнат, одна из которых выделялась большими окнами почти до пола. Там стоял стол, за ним стул. Еще был большой синий диван, на котором лежал много пестрых подушек. Женщина с головой, как тыква, подошла к стеллажу, стоящему напротив этого дивана, и взглянула на обложки старых книжек.
– Для чего ты их хранишь? – спросила девушка младше, сидевшая в паре метров за столом, печатая что-то на ноутбуке. Волосы у нее был собранны в аккуратный пучок, а узкие брови подняты домиком. На губах ядовито-красная помада, которая почему-то совсем не подчеркивала их.
– Они – наша история.
– Это хлам, Роза. Они столько пыли собирают. Сама ведь знаешь, что электронные книги намного удобнее.
– Может быть. Но этих книг нет в электронных библиотеках. И если я потеряю их – то они совсем исчезнут.
Роза задумалась, затем взяла с полки книгу в грязно-коричневой обложке и золотыми буквами «Хождение по мукам». Обложка выглядела довольно потрепанной, переплёт рваным, а после того, как девушка открыла её, увидела, что страницы погрызены, а чернила практически выцвели. Уголки губ поползли вниз.
– И пускай исчезнут. Пишутся новые и сменяют их. Каждый день пишется новая история. Ты ведь не живешь только прошлым, верно?
– Ты права…но ведь прошлое так же стоит помнить, – ответила Роза, поворачиваясь к писательнице. – Ты пишешь про любовь. Раньше писали про любовь. Но ни одна книга не повторяет другую, понимаешь? – она опустила взгляд на желтые страницы и замолчала. Книгу нельзя было отсканировать. Слишком много утеряно.
– Никто не писал раньше так, как пишу я, – высоко задрала нос девушка. – Сейчас никому не интересно читать того же Толстого.
– Не правда, – нахмурила брови женщина, захлопывая книгу.
– Тем не менее, ты только хранишь эти книги, не читаешь. Зачем? Пойми же ты, людям не нужно это старье. Времена меняются, вместе с ними меняются предпочтения. Кому нужно лишний раз напрягать мозги при чтении спрессованного куска дерева?