Время счастья - стр. 42
Две одинаковых автомобильных магнитолы "Пионер", по четыреста долларов каждая, они покупали не так давно с Аркашей вместе. Приемники в них были классные, а магнитофонами они оба практически не пользовались.
Оставив свою «шестёрку» на оплачиваемой стоянке, в свой двор Виталик пришел пешком.
Зашёл в квартиру, и сразу упал одетым на кровать. Почувствовал, что дальше уже не может… Пропал запал. – Дурацкое словосочетание! «Пропал-запал». Сейчас это – про него. Он и пропал, и запал. Особенно в этой ситуации… Может, это всё-таки не он? Не Аркаша его подставил?..
По-детски захотелось, чтобы всего этого вообще не было!.. Просто не было! Но это было. Виталик набрал воздуха и закричал по-звериному. Сам от себя оглохнув, выругался матом. Тоже каким-то звериным.
И опять в голову полезли совсем не нужные сейчас мысли: русский язык чем-то напоминает испорченный греческий с вкраплениями неправильно употреблённого английского и французского, но вот эти матерные, безмерно материальные, выражения! Откуда они? Они свои, родные. Именно ими хочется разговаривать, когда слова, и даже, звуки идут откуда-то изнутри не до конца вывернутой души. Со стороны какой-то её неведомой изнанки…
Зачем-то вспомнился родной отец, рано спившийся и умерший в больнице. Ведь он никогда не ругался матом!
Виталик закурил, и в сладком сигаретном дыму вспомнил ещё один эпизод из фильма своей жизни. И снова, как бы со стороны:
…Дует сильный ветер осени. Во дворе их дома на окраине стоит кучка подростков. Они курят сигареты внаглую, прямо под окнами. Отец выходит из подъезда, вытирая мокрые волосы. Считалось, что он с утра до вечера ищет работу, но на самом деле никто в это не верил.
– Виталь, кричит он в сторону подростков, – дай закурить-то, папке-то!
– Да, пошёл ты, – огрызается Виталик, поднимая воротник потёртого тонкого пиджачка.
– Ты как с отцом разговариваешь? – отец подходит к подросткам, худой и сутулый.
– Как хочу, так и разговариваю!
– Ты, ты… – отец останавливается.
– Что я?.. Это ты мамку до слёз каждый день доводишь, а не я!
– Сыночек, – бормочет отец, – ну не сердись, сынок.
– Уйди от меня, – Виталик ёжится от ветра и заводится ещё больше.
– Виталь, не злись, спокойно говорит ему один из ребят, – ведь он – батя твой.
– Не нужен мне такой батя, – Виталик отворачивается ото всех и уходит, выкинув сигарету.
Он знал, что отец долго смотрит ему вслед.
– На, кури, – тот же парень протягивает отцу сигарету.
– Вот спасибо! – отец жадно затягивается, – Не любит он меня. Виталик-то…
– А за что тебя любить? – резко осаждает его парень. – Ты вон куртку Виталика пропил, мёрзнет он.