Времена Смертных - стр. 38
Фейт что-то напевает себе под нос. Не напивает, скорее мурлыкает. Спартак подхватывает мотив и не громко свистит. Я этой мелодии не знаю, какая-то легкая попсовая ерунда. Но она такая въедливая, что остается у меня в голове даже когда ребята замолкают.
– Говорят, что звезды, которые мы видим – это всего лишь отблеск, летящий сквозь вселенную миллионы лет после их коллапса…
– Очень поэтично. Вас этому учат, перед тем как в трусах на подиум выпускать? – прерываю я, с улыбкой глядя на Спартака.
– Я серьезно. – хлопая меня по плечу говорит он. – Если задуматься – а обстановка мать вашу к этому скажем прямо располагает, – то мы похожи на эти звезды. Я хочу в это верить. Что бы с нами ни произошло, оно дает импульс, свет, который стремится сквозь время. Может быть мы, наша жизнь и весь наш мир – это импульс давно случившегося? Или грядущего…
– Ладно, кончай заливать! Это все конечно круто, но переходи уже быстрее к делу. – останавливает философский поток друга Фейт.
– Оки доки. В общем, вот тебе ручка, вот тебе листок. – Спартак показывает на бутылку. – Допей свой последний глоток, напиши желание и опусти в бутылку.
– Теперь все звучит слишком прозаично. – подхватывает Фейт. – В общем, ты сама не своя, Энни последние несколько дней. Депрессия у тебя или месячные или и то, и другое, не важно. Мы хотим, чтобы ты была счастлива, только и всего, но что тебя делает счастливой, знаешь только ты. Давай, записывай свое самое сокровенное желание и швыряй бутылку в океан. Мусорить, конечно, плохо, но сегодня тебе можно все.
Фейт крепче обнимает меня за плечи, отворачивается в сторону, чтобы я не смущалась писать. Спартак тоже.
Секунды повисшей тишины идут и идут, а я все думаю, чего же я хочу на самом деле? Если заглянуть в самую суть, где от себя нет тайн… Какое слово может ассоциироваться у меня с истинным счастьем? Или даже имя? Всего одно, ведущее к главному. Имя, которое скрыло от меня сознание, чтобы защитить. Я знаю правду, она на самом дне души.
Пишу лишь одно слово на клочке смятой бумажки и, сделав последний глоток виски, опускаю листок на дно.
– Бросай как можно дальше. – командует Спартак и встав у меня за спиной приподнимает локоть, будто мы в бейсбол собрались поиграть. – Разведи локти, целься не в центр горизонта, а в какую-нибудь точку на воде.
Я улыбаюсь и делаю бросок. Скажу откровенно: ни в какую точку я не целилась. Просто бросила, надеясь, что бутылка с желанием улетит как можно дальше. Всплеск и она растворилась в темноте ночи и шуме волн.
– Спасибо вам ребята, это было круто! – целую каждого из них по очереди. – Теперь можно ехать домой?