Вредина для мажора - стр. 10
Незнакомец усмехается, а дальше все происходит, как в замедленной съемке. Он достает из кармана складной нож и замахивается им в сторону Романа.
Я только и успеваю, что визгнуть. Кажется, будто не со мной сейчас происходит ситуация, где ненормальный мужчина облачился в мантию маньяка. Однако, к счастью, у Ромы хорошая реакция. Он хватает и выворачивает кисть незнакомца. Ножик выпадает из его рук, а сам товарищ начинает орать трехэтажным.
Роман выталкивает мужика из кофейни, спуская его с лестницы. А что происходит дальше – не знаю. Сердце в груди колотит в сумасшедшем ритме. Даже дышать тяжело, и, кажется, у меня трясутся руки. Вроде двадцать первый век на дворе, жить стало проще и безопасней. Однако никогда не знаешь, где поджидает засада.
Собираю остатки сил в кулак, стискиваю зубы и делаю шаг в сторону дверей. Мало ли, Рома пострадал там. Одному Богу известно, что на уме у душевнобольных. Но богатый мальчик возвращается быстрей, чем я успеваю переступить порог кофейни. Он закрывает за собой дверь, щелкая внутренним замком. Затем отряхивает одежду и руки, будто запачкался в пыли и грязи.
– В-все нормально? – тихо уточняю, в надежде услышать положительный ответ. – Т-ты не ранен?
– Никогда еще таких активных ухажеров не видел, – отвечает Роман, и наконец, поднимает голову, устремляя взгляд на меня.
– Я не знаю его, вообще первый раз вижу, – зачем-то оправдываюсь я. Разглядываю парня, вроде цел и невредим. Ран нет. Хвала небесам, можно выдохнуть.
– Видимо ты его типаж, – усмехается мажор. Пропускаю фразу мимо ушей и подхожу к окну. Среди вечерних огоньков ночного города ничего подозрительного. Машины проезжают одна за другой, трамваи. Иногда мелькают тени прохожих студентов, но в целом тихо.
– А куда он делся? – сглатываю, оглядывая улочки через толстое стекло. На самом деле, немного страшно выйти из кофейни, страшно по пути домой встретить этого ненормального. От страха даже дыхание перехватывает, а в висках начинает пульсировать.
– Я его спровадил до следующего угла и пожелал приятного вечера. Слушай, кофе-то сделаешь? Или чай? И мобильник свой забирай.
– А? – оглядываюсь на Рому. Он протягивает гаджет, и как-то устало косится на меня.
– Да, сделаю. Что хочешь?
– Флэт уайт давай.
Пока готовлю кофе, пытаюсь привести себя в чувства. Вроде ничего страшного не случилось, а пульс до сих пор бунтует. Сколько там интересно, и не пора ли выпить пустырник. Роман же тем временем усаживается в кресло, расставляя ноги в разные стороны. Вытаскивает мобильный, и буквально залипает в него, клацая пальцем по экрану. Ведет себя настолько обыденно, будто ничего не произошло. Подумаешь, его могли зарезать, а меня… ой, даже думать не хочу, иначе точно придется искать таблеточки.