Враг моего мужа - стр. 6
Артур Крымский. Это точно он, сомнений быть не может. Довольно высокий, широкоплечий, в сером модном костюме, на запястье заложенной в левый карман руки массивные часы. Светлые волосы, льдистые глаза, аккуратный нос, тонкие губы.
Я всё это успеваю рассмотреть, пока Крымский молчит. Его взгляд не блуждает по моему телу, не липнет к коже. Он… замораживает.
— Ты вообще кто такая? — раздаётся, когда мне кажется, что ещё чуть-чуть и замёрзну от его взгляда. Даже мурашки россыпью на голых плечах. Или это из-за кондиционера? Не может же обычный человек так смотреть на другого?
— Я Злата, — говорю.
Голос удивительно спокойный, не срывается. Молодец, Златка, умница. Крымский делает шаг в мою сторону, а я давлю в зародыше желание отпрянуть назад. Нет, я не для того такой путь проделала и рисковала, чтобы сейчас сдаться.
— И что мне делать с тобой, Злата? — усмехается, будто бы действительно здесь очень много вариантов.
— Артур… — я называю его по имени, а Крымский вроде бы удивляется. Какая-то тень мелькает в его стылых глазах, но он моргает и гасит эту эмоцию. — Нам надо поговорить. У меня есть информация для вас, очень важная. Мне… мне нужна ваша помощь.
Артур снова прищуривается и в одно мгновение оказывается напротив. Кабинет у Крымского небольшой, а шаг широкий, и меня волной властной энергетики относит назад. Словно бомба рядом взорвалась.
— Помочь? Я? Тебе? — разграничивает вопросы многозначительными паузами, наступает, и мне ничего не остаётся, как вжаться спиной в стену. — Я похож на филантропа?
В голосе ирония и лёд, но я киваю и, собрав всю свою волю в кулак, смотрю на Крымского.
— Ну? Что у тебя? Денег на новые сапоги не хватает? Или младшему братишке есть нечего? Маме в деревне нужно помочь? — он уже откровенно издевается надо мной. — А ну, смотри в глаза.
Резкий приказ подобен удару хлыста по обнажённой коже. Даже, кажется, свист в рассекаемом воздухе слышу.
— Думаешь, ты первая искательница приключений, которая приходит в мой клуб в надежде раздобыть лёгких денег? — его голос пугающе спокоен, но я ловлю себя на мысли, что мои колени вот-вот подогнутся, и я просто рухну на пол, как сломанная кукла. — Правда, ты не похожа на обычную шалаву, хоть и очень хочешь ею казаться, но...
— Мне не нужны ваши деньги! Мне нужна помощь, но это не деньги за секс, — стараюсь не кричать, но всё равно голос на последнем слове срывается, и я сглатываю нервный всхлип.
Дышу тяжело, облизываю пересохшие губы и не знаю, куда деть руки. Потому сплетаю пальцы в замок, до хруста в суставах, и изо всех сил прижимаю их к животу, а в нём что-то замирает и ёкает. Крымский же касается моих волос, собирает в пригоршню рыжие пряди и долго смотрит на них, словно заворожённый. И эта пауза позволяет мне немного привести мысли в порядок.