Размер шрифта
-
+
Возвращение. Лирический дневник - стр. 7
Я хотел бы, как гром, трубить
На весь мир о твоей красоте!
Я хотел бы не есть, не спать,
Все забросить навек дела,
Если смог бы ступенькой стать,
Чтобы ты подняться могла!
«Я брожу, как ветер…»
Я брожу, как ветер,
По земле чужой,
Мне нигде не светит —
Всюду сам не свой!
Мне бы в дом мой старый,
Где крыльцо поёт,
Где в щелястых ставнях
Время застреёт.
Не в Нью-Йорк щербатый,
Где в жару сгоришь,
Не в Берлин проклятый,
Даже не в Париж!
Лес моя квартира,
Запахи милы,
Где сосна, как лира,
Развела стволы,
Где за перелеском
Станционный быт,
Дух гудронный резкий
В воздухе стоит,
Электрички дальней
Соколиный клик…
Мне бы эту данность
На единый миг.
У колонки старой
На рычаг налечь,
Чтоб водичка стала
Мне за ворот течь,
Чтоб ломило зубы
Стылою струёй,
Чтоб с отрадой думал:
Я пришёл домой!
«Мой стол не ломится от яств…»
Мой стол не ломится от яств,
Но каждый день я сыт,
Уржумка мне соврать не даст,
Тот голод не забыт.
Когда для фронта тыл ковал
Смертельный свой товар,
В посёлке каждый голодал —
Равны и мал и стар!
В цеху глотали керосин
И молоко станков,
Все для победы, как один,
И лозунг был таков.
Глушил ружейный полигон,
Но слух того сильней,
Мол, ночью прикатил вагон
Ответственных людей!
Никто расстрела не слыхал
И тройку не видал,
Но каждый, притаясь, вздыхал
Из тех, кто голодал.
Когда растаял в мае снег,
Свозили доходяг,
Кто по пути на смену слёг,
Цехов не доходя.
Был сопок склон лесистый крут,
Дрожал от взрывов он,
В честь погребённых, как салют,
Палили в этот склон!
«Я под расстрел лучей…»
Я под расстрел лучей
К простой сосне спиной.
Вся жизнь моя за мной,
А сам никто, ничей!
Прилип к стволу спиной,
Стою, как неживой,
И небо синевой
Над самой головой…
И чувствую, что боль
Стекает до корней!
Я сквозь сосновый бор,
Чтобы расстаться с ней.
Я мудрости коры
Доверил жизнь свою
И замер до поры…
И боль перестою.
«Мне кажется, что будет новый дом…»
Мне кажется, что будет новый дом,
В который так стремимся мы с тобою,
Просторною, уютною избою
С большим столом, скамьями и сверчком.
Не роскошью, не яствами богат,
Но полон к нам пришедшими друзьями,
Не жмурясь, будут окна на закат
Смотреть всегда горящими глазами.
И неизменно будет поднимать
Нас утро пеньем птичьим спозаранку,
Картин и строк живую самобранку
На пол в квадратах солнечных бросать.
По ней мы будем шлёпать босиком,
На ней оставим новые творенья —
Сошедшие от звёзд благословенья
На ней изложим кистью и пером.
«Ушедший век не отпустил…»
Ушедший век не отпустил,
Всё гонится за мною стая,
И на рывок не хватит сил —
Была дорога непростая.
Не счесть порогов и потерь.
Я растерял друзей и годы
И в серой сытости теперь
Бегу от Статуи Свободы.
Страница 7